凌晨四点。
曼哈顿的天际线在玻璃幕墙外燃烧。
不是日出。
是时代广场永不熄灭的霓虹，把半座城市的夜空染成廉价的玫红色。
Mr.Bug正以四十五度角半躺在那张从意大利空运而来的真皮贵妃榻上，怀里搂着一个金发如瀑、眼睫如扇的斯拉夫裔美人。
他的右手以一种娴熟而漫不经心的姿态搭在她腰间，左手举着一杯三分满的帕图斯，正在向她阐述自己的人生哲学：“……所以你看，亲爱的，钱这个东西，赚到一定数目之后，它的意义就不再是数字本身——”
他顿了顿，用杯沿优雅地指向落地窗外那片璀璨的霓虹海。
“——而是你可以站在这里，看着下面那些挤地铁的人，然后由衷地感叹：啊，原来他们那么小。”
金发美人咯咯地笑，涂着勃艮第红指甲的手轻轻落在他胸口。
“那您现在看到了什么？”
Mr.Bug把杯中酒一饮而尽，志得意满地眯起眼：“蚂蚁。”
话音刚落。
砰！砰！砰！
不是敲门。
是砸门。
那扇号称防火防弹防RPG、标价六万八千美元的实木装甲门，被人从外面用拳头擂出了重低音炮的效果。
“老板！！老板！！”
Mr.Bug怀里那根刚点燃的情绪引信，被这三声砸门砸成了哑炮。
“谢特！！！”
金发美人尖叫一声。
不是被他骂的。
是他在骂出口的同时，那只搭在她腰间的手下意识收紧，把她那块价值不菲的香奈儿粗花呢裙摆揪成了腌菜。
“嘶——啊！！”
她痛叫出声。
Mr.Bug这才松开手。
他没有道歉。
他像一头被扰了清梦的斗牛犬，把那杯喝干的帕图斯重重顿在大理石茶几上，发出沉闷的咚声。
然后他站起来。
他那条围在腰间的浴巾，以一种极尽敷衍的姿态挂在那里，仿佛随时准备背叛他。
他走到门口。
拉开门。
门外是他从骷髅党带在身边的心腹小弟，代号“卷毛”——据说是因为他那一头天然卷像刚从爆炸现场走出来。
“老、老板——”
卷毛的话卡在喉咙里。
因为Mr.Bug一把薅住他的领带，把他整个人像破麻袋一样拽进了套房。
然后。
拳打。
脚踢。
浴巾在剧烈的肢体动作中岌岌可危，却奇迹般地坚守住了最后的阵地。
“老板！别打！老板！
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