比外观更加简陋。地面是未经平整的岩土，坑洼不平。四壁没有壁画，没有文字，只有风雨从裂缝渗入留下的水渍痕迹。
殿中央，一方低矮的石台。
石台上，静静安放着一只木匣。
木匣约一尺见方，材质似檀非檀，似梓非梓，在八百年岁月侵蚀下已呈深褐色，表面布满细密的裂纹。匣盖边缘镶着几道已经锈蚀的铁箍，那是手工拙劣的加固痕迹——或许是那位禁卫临终前亲手钉上的。
没有锁。
没有机关。
没有复杂的防盗措施。
只有一层极淡、极淡的光晕，笼罩在整个木匣周围。
那光晕不是白色，不是金色，而是一种奇异的青苍色，如同黎明前东方天际将明未明时那一线微光。它极其稀薄，若非凝神细观，几乎察觉不到它的存在。
但双影能察觉到。
它站在石殿门外，二十余丈的庞大身躯紧紧蜷缩，四只竖瞳死死盯着那层青苍光晕，瞳孔深处满是刻入骨髓的敬畏与……恐惧。
它在这里守了八百年。
八百年来，它无数次试图靠近那方木匣。
不是想打开，不是想窃取，只是想在它附近趴一会儿，感受一下那里面透出的、让它灵魂安宁的气息。
但它做不到。
每次它踏入石殿门槛三步之内，那层青苍光晕就会骤然明亮，如同一柄无形利剑直刺它的神魂。那力量不凶暴，不猛烈，只是坚定地、温和地、不可抗拒地将它推拒在外。
它试过强行闯入，结果神魂险些被撕裂。
它试过在门口等待，等待那光晕自己减弱。但八百年过去，它始终是初见时那般，稀薄，却永不消散。
它不懂这是什么术法。
它只知道，设下这道封印的那位“大人”，比它强大太多太多。