丧，只有一种近乎自嘲的清醒。
他在干什么？
他在用“加法”做“减法”。
黄帝之道的本质是什么？是承载，是调和，是厚德载物。
而他呢？
他在这拳里加了血脉，加了气运，加了法则，加了遁去其一。他恨不得把身上所有能用的东西都塞进去，生怕这拳不够强、不够亮、不够配得上“黄帝”这个名字。
但黄帝需要的，从来不是“更多”。
恰恰相反。
黄帝需要的是“更少”。
少到只剩下承载。
少到只剩下调和。
少到只剩下——大地本身。
第四版，陆鸣什么都没做。
他只是盘膝而坐，将意识沉入麒麟血脉的最深处，去感知那份与生俱来的、属于大地的律动。
他不再试图“催动”黄帝之力，而是让自己成为黄帝之力的容器。
不争，不执，不取，不舍。
只是承载。
只是等待。
第七天深夜，他忽然睁开眼，抬起右拳。
没有灵力波动，没有血脉激发，没有任何刻意的运转。
他只是轻轻挥出一拳。
拳锋过处，虚空震颤。
一道极其微弱、几乎难以察觉的明黄光芒，在他拳锋上一闪而逝。
但那道光芒，沉稳、厚重、温润。
那是大地的气息。
那是黄帝的气息。
陆鸣看着自己的拳头，沉默了很久。
他没有欣喜若狂，没有如释重负。他只是知道，自己终于摸到了那扇门的边缘。
第五版、第六版、第七版……
他又失败了无数次。
但每一次失败，都比上一次更接近那个方向。
那道明黄光芒，从一闪而逝到持续三息，从微弱如萤火到明亮如烛焰，从偶尔出现到心随意动。
一年时间，就在这一次次出拳、一次次失败、一次次重来中悄然流逝。
静室的地面上，堆满了废弃的手稿。陆鸣用过的纸笺、竹简、玉简，层层叠叠，几乎要铺到门口。他的字迹从工整变得潦草，又从潦草归于工整，循环往复，见证着每一次推倒重来。
林筱筱依然守在外面。
她从不询问进度，从不催促，甚至从不表现出任何焦虑。她只是每天清晨将热茶放在门口，傍晚来收走凉透的残盏，偶尔将王龙传回的最新线索折成千纸鹤，悄然塞入门缝。
那些千纸鹤，陆鸣一只都没扔。
他将它们一只只排在窗台上，面朝东方，如同列队的士兵。
春去秋来。
静室外的
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