天刚亮透，窗外铁皮屋顶被晨光照出一层薄锈色时，谢临推开了生活区的门。
齐昭还坐在沙发上，腿收在身前，头靠墙闭着眼。他没睡着，呼吸节奏比普通人慢半拍，像是在数自己心跳。听见脚步声，他睁开眼，视线先落在她脚上那双沾灰的马丁靴，再往上移到她握着钢笔的手。
“你留的纸条我看了。”谢临站在茶几边，把便签抽出来，“梦祖授法？说得跟写网文标题似的。”
齐昭坐直了些，手摸了下眉骨旧伤：“不是标题，是实话。”
她没笑，把便签翻过来，背面空白。她低头看他掌心——虎口疤痕泛红，指节僵硬，明显刚用力攥过什么。她顺着他目光看向桌角，那张写着三诀名称的草稿纸还在原位，折了一角。
“你一晚上就干这个？”她问。
“不止。”他说，“我把动作走了一遍，记熟了。”
谢临没接话，转身去主控台调数据。五点十七分开始，齐昭脑波出现持续高频震荡，接近深度冥想状态，但又夹杂类似受刺激后的突刺峰值。她拉出一段波形图放大，指着其中一处断层：“这里，你中断过一次呼吸。”
“嗯。”齐昭点头，“归山步收势那会儿，胸口像压了块石头。”
“说明身体在抵抗。”她回身盯着他，“你真觉得那是你祖父？”
“气味对得上。”他说，“老道熬药用皂角和艾草，几十年没变过味儿。”
谢临沉默两秒，掏出笔记本翻开一页，上面贴着几张谢家历代手札残页照片。她指尖点在其中一行小字上：“避劫术，行左足，踏三寸虚土，不可回头，不可喘息——跟你那‘归山步’描述几乎一样。”
齐昭凑过去看，鼻尖差点碰上她肩头。他闻到她风衣上残留的夜露和桃木灰味儿。
“所以不是瞎编的。”他说。
“也不是你能随便试的东西。”她合上本子，“这步法听着是走路，实际是在躲命途。历代谢家人记录里，用过这术的，七个里六个短命。”
齐昭没反驳，只说：“可我现在不躲，以后更没机会。”
谢临看他一眼，没再说什么，转身敲了两下对讲机：“老六，白晓棠，来会议室，紧急研讨。”
十分钟后，四人围坐在长桌旁。老六端着保温杯，右耳三个助听器闪着微光；白晓棠刚扎完针
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