齐昭的耳朵里像是塞满了铁砂，嗡鸣声从颅骨深处炸开，压得他太阳穴突突直跳。他没动，右手还捏着那支铜签，指节发白。五个人围成扇形逼近，刀锋在巷口微弱的光线下泛青，像冬夜里的霜。
子时到了。
一道声音直接扎进脑子里，尖细、断续，像锈刀刮骨：“贼人左靴……藏暗器！”
他眼皮一颤，立刻睁眼。刀疤脸正抬步上前，左脚往前一踏，军刺高举过头。就在那一瞬，齐昭右膝一弯，整个人往地上摔去，冲锋衣蹭过粗糙的砖面，发出“嗤啦”一声。
“哈哈，怂了？”刀疤脸冷笑，脚跟一震，左靴筒“咔”地弹出半寸乌光。
毒针激射而出，破风无声。
齐昭在膝盖触地的瞬间侧身翻滚，铜签横扫而出，狠狠踢中刀疤脸脚踝。对方闷哼一声，重心偏移，军刺劈空，砸在青石板上溅起一串火星。针擦着他耳侧飞过，钉进身后墙壁，尾端还在轻颤。
他借着翻滚的力道顺势前扑，左手一把扣住刀疤脸持刀的手腕，右手将第二支铜签从袖口滑出，指尖一顶，铜签尖精准戳进对方肘关节内侧——那是老道当年教他的“断筋手”，专破擒拿反制。
“咔。”
臂骨脱臼的脆响混着一声短促的痛叫。刀疤脸脸色骤变，还没来得及抽手，齐昭已经拧身压上，膝盖顶住他胸口，右手夺过军刺，反手一抹。
刀刃割开皮肉的声音很轻，像撕开一张旧牛皮纸。
鲜血喷出来，热的，溅了齐昭半张脸。刀疤脸瞪着眼，喉咙里咯咯作响，想喊却发不出声，身体抽了两下，瘫在地上不动了。
齐昭站起身，一脚踹开尸体。军刺还冒着血，他甩了甩刀身，抬头看向剩下的四个。
没人再往前一步。
他把染血的铜签插回侧袋，动作不急不缓，像是收好一支用过的笔。然后抬起军刺，指向最近那人，嗓音哑得像被砂轮磨过：“下一个，谁来？”
四个人僵在原地，握刀的手微微发抖。巷子里静得能听见血滴落地的“嗒、嗒”声。风卷着地上的枸杞叶打了个旋，贴着血泊滑过。
齐昭喘了口气，肋骨处传来锯齿般的钝痛——刚才翻滚时撞上了墙角。他没管，只是低头看了眼自己的手。虎口那道疤还在渗血，混着汗和灰，黏糊糊的。他记得这伤是十二岁那年，
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