摩纳哥。
蒙特卡洛山顶。
十二月二十九日。晚上七点。
黑色奔驰驶过铸铁大门。车轮轧过碎石车道，发出细碎声响。
车道两侧是修剪整齐的柏树，每棵树下都站着穿黑西装的安保。
凌无问坐在后排。
黑色晚礼服。露背设计，锁骨处镶着碎钻。
钻石项链垂在胸前，每一颗都是真的——渡鸦从安全屋保险柜里取的，上一任“安娜”留下的道具。
她看着窗外。
别墅灯火通明。三层主楼，落地窗透出暖黄色光。
门前停着二十几辆车：劳斯莱斯，宾利，法拉利，还有两辆挂着外交牌照的黑色轿车。
车停下。
司机下车，拉开车门。
她深吸一口气。
提起裙摆。
踩上碎石地面。
晚风从海面吹来，带着咸味和凉意。她裸露的肩膀起了一层细小的颗粒。她没缩。
走上台阶。
大门敞开着。
门内站着穿燕尾服的管家，六十多岁，银发梳向脑后，脸上没有表情。
“安娜小姐。”他微微躬身，“欢迎。”
她点头。
走进去。
大厅比她记忆里更大。
水晶吊灯从三层楼高的天花板垂下，每一颗水晶都折射出细碎的光。
墙上挂着油画——不是莫奈那幅《睡莲》，是另一幅，雷诺阿的舞会场景。角落里，弦乐四重奏正在演奏莫扎特。
宾客已经来了三十几位。
穿晚礼服的女士们聚在落地窗前交谈，手里的香槟杯在灯光下反光。
穿西装的男士们站在壁炉前，讨论着什么，偶尔发出低沉笑声。
她穿过人群。
一路有人点头致意。她不认识他们。他们也不认识她。
但“安娜”这个名字在邀请函上，在名单里，在这个圈子里意味着可以微笑、可以点头、可以擦肩而过。
她走到酒水台前。
拿起一杯香槟。
没喝。
转身。
环顾大厅。
沃尔科夫在哪？
她扫过每一张脸。没有那个灰蓝色的眼睛，没有那头银发，没有那支左胸口袋里的白色方巾。
一个侍者走过。
她叫住他。
“沃尔科夫先生呢？”
侍者微微躬身。
“先生在冰场。宴会节目马上开始。”
冰场？
她放下香槟杯。
跟着人群移动的方向走去。
穿过走廊。
穿过第二个大厅。
穿过一扇双开的橡木门。
冰场在眼前展开。
不是室外。是室内。建在别墅西翼，一个完整的
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