1737年的夏天，天津港热得像个蒸笼。
栓柱赤着膀子，肩膀上垫着厚麻布，正把一箱箱货物从船上扛到码头仓库。汗水顺着脊梁沟往下淌，在晒得黝黑的皮肤上冲出一道道白印子。这已经是他今天扛的第三十七趟了。
“栓柱哥，歇会儿吧。”年轻工友二狗递过来一碗凉茶。
栓柱接过来，咕咚咕咚灌下去大半碗，抹了抹嘴：“歇不得。这批货急着呢，今晚必须装完。”
“啥货这么急？”二狗压低声音，“我瞅着箱子上写的都是洋文，不像往常那些‘农用机械’。”
栓柱没接话。他其实知道——这几个月，码头上的“特种货物”越来越多，箱子上开始出现奇怪的标记：有的画着象头，有的写着弯弯曲曲的印度文字。工头私下说，这些都是要运往印度的。
印度在哪儿？栓柱只知道很远，比北美还远。前两年往北美运货，现在又往印度运。这世道，好像到处都在打仗。
“管他啥货，给钱就行。”栓柱把碗还给二狗，又弯下腰去扛箱子。
箱子沉得很，比往年的步枪箱还沉。他咬着牙扛起来，一步步往仓库走。肩膀上的老茧磨破了，渗出血，粘在麻布上。疼，但心里踏实——这趟活干完，又能领工钱了。秋菊上个月来信说，老三闺女会叫爹了。
仓库里，监工拿着清单在核对。见栓柱进来，指了个角落：“放那儿，轻点放。”
栓柱小心翼翼放下箱子。转身时，听见监工跟账房先生嘀咕：“……十二门炮，配两百发炮弹。那边催得紧，孟买战事吃紧……”
孟买？印度地名？栓柱不懂。他只知道，这些沉甸甸的箱子里，装的是要人命的东西。
万里之外的印度西海岸，季风带来的暴雨刚停。
卡比尔蹲在战壕里，靴子陷在泥浆里。他是马拉塔联盟的军官，二十五岁，胡子浓密，眼神犀利。此刻他正用一块破布擦拭手中的步枪——这是一支崭新的华国造步枪，上个月刚运到。
“上尉，华国顾问来了。”哨兵报告。
卡比尔站起身，看到三个华人军官冒着细雨走过来。为首的是个中等身材的中年人，姓刘，大家都叫他刘教官。这人话不多，但教的东西实在——怎么挖战壕能防炮击，怎么布置交叉火力，怎么打夜袭。
“卡比尔上尉，”刘教官的印度语带着口音，但能
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