进，我就一直站着。”那天雪下得邪乎，她站了三个时辰，脚冻得失去知觉，被人抬回去。后来他去看她，她醒了第一句是：“下次别赶我走。”
现在他又想赶。
可赶不走了。
“你不怕死？”他问，声音低了。
“怕。”她说，“但我更怕你死了，我还在后面活着。”
他闭了下眼。
再睁开时，风又起来了。他慢慢放下手臂，动作迟缓，像卸下一整座山。右手指节松开，掌心朝内收拢，又握紧。
她没动，就站在那儿，等。
他伸手，不是去拉缰绳，而是探向旁边。她会意，把自己的马缰递过去。他接过，没看她，只把两根缰绳并在一起，左手同时牵着两匹马的辔头。
然后他抬起右手，再次举起。
这一次，动作没那么僵，也没那么慢。
“出发。”他说。
队伍开始动了。铁甲相碰，马蹄落地，声音从静止转为行进，沉闷而有序。
苏媚儿翻身上马，动作干脆。马鞍微响，她调整坐姿，手按在剑柄上，没再说话。
两人并骑而立，距离很近，衣角几乎贴着。风从北面来，吹得袍角翻飞，偶尔扫过对方的腿侧，像某种无声的触碰。
他闻到她身上有一股淡淡的草药味，应该是临行前涂的驱寒膏。他没问，也没偏头看。
“跟紧我。”他低声说。
“从未落下。”她回。
前方城门缓缓开启，吊桥吱呀一声落下，铁链绷紧，尘土从缝隙里簌簌掉下。
他们没动，就停在开拔的临界点上。千人列阵在后，鸦雀无声，只等主帅一声令下便踏出城门。
他右手还压着肋侧，指缝间渗出的血重新浸湿了内衬，温热的，一滴滴往下坠，滴在马鞍皮革上，晕开一小片深色。
她瞥了一眼，没提。
远处西市交易所的钟还在响，一下，又一下，像是没完没了。
他忽然想起三天前，她在北境军营里擦剑，火光照着她的脸。他隔着帐篷听见她说：“你要死，也得让我先砍你一刀。”当时他以为她是开玩笑。
现在他知道不是。
他轻轻拽了下缰绳，黑马原地转了半圈，正对城门缺口。她跟着调转马头，动作同步，没差半拍。
两人视线终于第一次真正对上。
他眼里有血丝，脸色发青，嘴唇干裂。她额角有道旧伤疤，是去年被流箭划的，没留痂，但颜色比周围深一点。
谁都没笑。
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