定也能写队长！肯定能把队长写回来！”
许砚的瞳孔微微一动。
这个念头，他也瞬间想到了。但他没有立刻说出口。
因为他比徐坤更清楚——陈默落笔写字，从来不是做慈善。他的每一个字，每一次“改写”，都在暗中收取着难以估量的“利息”。让他出手救人，代价……可能会超出想象。
然而，没等许砚开口，林清歌却先一步说话了。
语气平淡，却像一堵墙，提前把那条“求援”的路给堵死了。
“别求。”
徐坤愣住了，像是没听懂：“为什么不求？！这是唯一的办法了！”
林清歌看着他，眼神清澈而平静，没有任何动摇：“我不喜欢欠人情。尤其是……欠那种能‘写’人命的人的情。”
这句话说出口的瞬间，她自己的身体，似乎又微妙地“淡”了一层。
像这句“我不求”所携带的倔强和独立，本身也在加速被这个世界……“忽略”。
徐坤急得快疯了，声音带着哭腔和怒火：“你现在还讲什么面子！讲什么喜不喜欢？！命都要没了！”
林清歌摇了摇头，语气斩钉截铁：
“不是面子。是底线。”
她话音刚刚落下。
喉咙深处，毫无征兆地传来一阵细微却清晰的刺痛。
像有一根冰冷的、极细的针，在她的声带上，轻轻挑了一下。
那感觉……熟悉得让她后背瞬间泛起一层寒意。
红绣鞋。
那条看不见的、连接着遥远某处的“线”……又被拉紧了。
林清歌本能地想抗拒，想切断这种不受控制的“连接”。可她发现自己连集中意念去“抗拒”的力气，都变得稀薄而涣散。她只能用力握紧冰凉的刀柄，指甲几乎要嵌进金属纹路里，眼睛死死盯着脚下那片灰扑扑的地面，从牙缝里挤出低低的一句：
“陈默……你别……”
她的话没能说完。
声音，卡住了。
不是卡在喉咙肌肉，不是气息不畅。
而是卡在……某种“权限”切换的瞬间。就像有人不由分说地拔掉了她自己的“麦克风”，然后，不由分说地，插上了另一条线路。
许砚瞬间抬起头，眼神锐利如刀，扫向虚空：“他来了。”
徐坤猛地抬头，像溺水将死之人终于看见了岸边，声音里爆发出强烈的希冀：“作家！是作家！”
林清歌的嘴唇不受控制地微微张开。
但流淌出来的，却不再
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