门关上了，发出一声闷响。陈穗没回头，背着包往前走。脚踩在碎石路上，每一步都让她心跳变慢。身后的技术舱灯光越来越远，前面是一片黑，远处有一点白光飘着——那是方舟医疗队基地的入口。
她摸了摸左手掌心。那里有道疤，现在有点发烫。绿光没有冒出来，但她能感觉到根网在动，断断续续的，像有人在敲什么。咚、咚、咚，停一下，再三下。她不知道这是什么意思，只觉得不对劲，不像植物该有的节奏。
背包很沉，里面的铁盒紧贴着她的背，压得肋骨疼。防护服上印着“方舟志愿者”，袖子上的白鸟图案看起来挺干净。她低头看了看自己的手，右手紧紧捏着一张纸质健康卡，边角已经磨破了。这是刘明昨晚用老式打印机打出来的，墨迹有点糊。他当时说：“你要进，我拦不住。”然后把卡塞给她，手指抖了一下。
她没谢他，也没回头看他有没有继续坐在那台冒烟的服务器前。
现在，她只能靠这张卡，还有三十秒的断电时间，混进去。
离基地还有两百米。警戒灯扫过地面，红光照到她脸上。她放慢脚步，故意咳了几声，肩膀一耸一耸的，装成生病的样子。前面有三个人蹲在铁丝网外，穿得很破。一个女人抱着孩子，一个老头拄着拐。他们是真正的流民，不是假扮的。方舟经常在这里做慈善，拍视频，背景音乐是灾前的一首儿歌。
她站到队伍最后，低着头，呼吸轻轻的。左手按住疤痕，右手攥紧健康卡。广播里传来女声，声音很温柔：“请排队，体温正常的人先登记，发烧的要主动说。”
她立刻咳嗽起来，咳得弯下腰，肩膀抖个不停。前面的老头回头看她一眼，眼神浑浊，没说话。她对他点点头。
五分钟后，轮到她。安检门立在入口，金属架子闪着冷光。旁边站着两个穿白大褂的人，手里拿着检测仪。护士抬头问：“姓名？”
“没名字。”她说，声音哑，“从西北游民营来的，烧了好几天，记不清了。”
护士皱眉，拿体温枪照她额头。38.7℃。护士在平板上点了几下：“瞳孔检测。”
她抬头，仪器对准眼睛，红光扫过。她一眨不眨，盯着护士身后墙上的画——一群孩子举着向日葵，笑得很甜，下面写着：“方舟
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