在拉风箱。
今天多特打的是农具——春耕快到了，附近农户陆续来修犁头、锄板。铺门口排着四五个人，有坐的有站的，抽着劣质烟卷聊天。
莱纳拉到第三百下时，多特忽然开口。
“你昨晚没睡好。”
陈述句，不是问句。
莱纳拉风箱的手没停。
“嗯。”
多特把烧红的铁坯夹出来，放上铁砧。
“城墙那光，看见了？”
莱纳顿了一下。
“……嗯。”
多特举起锤子。
叮。
“看见了别说。”
当。
“城里的事，城里人自己会处理。”
叮。
“外来的，多听少问。”
当。
莱纳沉默了很久。
风箱呼哧呼哧地响。
“……是。”他说。
多特没再说话。
铁锤落下，一声接一声，像钉子钉进木头。
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染坊。
安妮的手泡在冰凉的蓝靛水里。
昨晚涂的油膏早就被洗掉了，指缝的裂口翻着白边，浸久了开始发胀。不疼，只是木。
老板娘从她身后走过，扔下一句话：“中午吃完饭，去后院把布晾了。”
“好。”
老板娘脚步顿了一下。
她回头，看着安妮的后脑勺。
“你手这样，不疼？”
安妮没抬头。
“疼。”
老板娘站了几秒。
“……那你还干？”
安妮把一块布从缸底翻上来，拧干，搭在架子上。
“得吃饭。”她说。
老板娘没再问。
她掀开门帘，进里屋了。
安妮继续拧布。
蓝靛水滴在地上，汇成一小洼，映出她模糊的脸。
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码头。
贝尔托特在清点麻袋。
工头昨晚交代，今天有批小麦要出库，让他核对数目。麻袋堆到房顶，每袋五十斤，一共四百袋，两万斤。
他一袋一袋数。
数到第一百三十七袋时，有人在他身后说：“数错了吧。”
贝尔托特手一僵。
他转头。
是昨天那艘灰篷渔船上的年轻人。
此刻他穿着码头搬运工的褂子，袖口卷到小臂，两手空空，脸上挂着寻常的笑。
“应该是一百三十八。”年轻人说，“你漏了左边那袋。”
贝尔托特看着他的脸。
很普通的脸，扔进人群找不出来。只有眼睛——瞳孔颜色很浅，像被水洗褪了色。
“你是谁？”贝尔托特问。
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