的视线里，那条平时整洁肃穆的回廊，那片通往大殿的空地，变得层层叠叠，满地尽是泥人。
昨夜的雨，将这群战士身上本就破旧的军装涂抹成了厚重的红褐色。
泥浆糊在他们的脸上、手上、草鞋上，让他们看起来像是刚从地里挖掘出来的俑人。
他们就那样互相依偎着，抱着冰冷的步枪，蜷缩在石板地上。
金碧辉煌的檐下，水滴一滴滴落下，打在那一张张或稚气或沧桑的脸上。
领头的老僧看着那个抵在风口处，用后背堵住缝隙的中年汉子。
看着那个抱着卫生包，脸上还挂着未干泪痕的小姑娘。
看着那些即使在睡梦中，也死死护住怀中武器的战士们。
老僧的嘴唇蠕动了几下。
苦海沉浮，依守本心，这就是赤色军团的兵？
哪有传言说得那般无恶不作？
“阿弥陀佛。”
老僧低声宣了一句佛号，没有去惊扰这群还在沉睡的战士。
他站在门口，站在满地的泥泞前，缓缓地合起双手胸前合十。
然后对着这群衣衫褴褛、满身污垢的战士，深深地弯下了他的脊背。
这一鞠躬，极长。