纸质薄脆，边缘已经有些破损。打开来，上面只有寥寥几行字，是母亲的笔迹，墨水是蓝色的，有些地方已经褪色：
“暮暮，如果你看到这个，说明妈妈没能回来。不要害怕你身上发生的变化，那不是病，是礼物，也是责任。芯片是钥匙，但别轻易使用它。去找林医生，但别完全相信任何人。真相藏在‘回声’里。记住，影子不只是影子。爱你的，妈妈。”
字写得很稳，笔画清晰，但最后一个“妈妈”的签名，笔迹有些颤，最后一点拖得很长，墨迹晕开了一小片。信纸下方没有日期。
陈暮盯着那几行字，看了很久。窗外的天光渐渐明亮，屋子里浮尘的光斑移动了位置，从文件袋移到了桌面的木纹上。隔壁的争吵不知何时停了，代之以电视新闻主持人字正腔圆的声音。楼下传来收垃圾车的哐当声和工人的吆喝。
礼物。责任。钥匙。回声。影子。
每个词都认识，连在一起却像谜语。母亲总是这样，说话留一半，喜欢用隐喻。小时候问他“今天在学校听到了什么有趣的声音”，不是指老师讲课，是问他有没有注意到窗外的鸟叫，或者隔壁班哪个同学走路时鞋子发出的特殊节奏。她说，世界是由声音编织的，大部分人都聋了。
“回声”是什么地方？一个地名？一个代号？还是某种……现象？
他折好信纸，小心地放回文件袋，和照片、报告放在一起。然后拿出那张名片，翻到背面。“城南，旧货市场，周四”。他来了，找到了林医生，拿到了东西。下一步呢？林医生说，有几个名字，几个地址。
他重新翻看那叠报告，在最后一页的背面，发现用铅笔写的几行小字，很淡，需要凑近才能看清：
“老唐，西郊废车场，周二、四晚。小心他的狗。”
“阿阮，大学城‘午夜书店’，通常午夜后开门。只收故事，不收钱。”
“陆工，已故。其女陆文文，可能在城北福利院工作，或已离职。尝试联系，但需谨慎。”
就这些。没有电话，没有具体地址，只有模糊的指向和语焉不详的警告。陈暮靠在椅背上，长长地吐出一口气。疲惫感像潮水一样涌上来，不仅仅是熬夜的困倦，是一种从骨头缝里渗出来的、沉重的乏力。太阳穴又开始隐隐作痛，锁骨下的胎记随着心跳一下下地
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