随着那声军号落下，江对岸那片原本死寂的雪原，活了。
咔嚓、咔嚓、咔嚓。
那是冰壳碎裂的声音，也是关节活动的声音。
一个又一个身影从雪地里站了起来。
他们没有西方亡灵那种冒着绿火的特效，也没有什么狰狞的鬼相。他们看起来太普通了，普通得就像是刚从地里干完活回来的庄稼汉。
他们穿着单薄的黄绿色棉衣，那棉衣早就被冻得硬邦邦的，上面还挂着冰碴子。很多人脚上穿的甚至不是棉鞋，而是单薄的胶鞋，脚趾头早就冻掉了，黑乎乎的一片。
他们手里拿着的武器五花八门，有缴获的三八大盖，有莫辛纳甘，甚至还有手榴弹捆成的炸药包。
比起武装到牙齿的十七国联军，这支队伍寒酸得让人想哭。
但他们站得太直了。
就像是一排排钉在雪地里的钢钉，任凭风雪再大，也别想把他们吹弯半分。
“哪个吹的号？”
队伍最前头，那个个子不高、却像个铁桩子一样扎在雪地里的男人开了口。他是连长，左脸颊上一道暗红色的冻疮疤痕贯穿到嘴角，把那张脸扯得有些变形。手里那把驳壳枪的烤蓝早就磨没了，露出白惨惨的铁色。
他没回头，目光像两把凿子，死死钉在江面那辆正在转向的谢尔曼坦克上。
没人回答，只有风声呜咽。
连长也不需要回答。他伸手正了正头上那顶带着红五星的棉帽子，把帽耳朵翻下来护住耳朵，那动作慢条斯理，就像是在自家热炕头上穿衣服准备下地干活。
“听着没？那是冲锋号。”
他用那口带着浓重乡音的嗓子说道，字字砸在冰面上，不带一点烟火气，却硬得硌牙。
“号吹了，那就是有任务。不管咱是在这儿趴了一天，还是趴了七十年，只要号声一响，那就是要干活。”
他侧过头，看了一眼身后那群还在拍打身上雪花的弟兄。没有动员，没有慷慨激昂的演讲，甚至连个多余的表情都没有。
“同志们，那帮洋鬼子又想过江。”
连长舔了舔干裂发紫的嘴唇，露出一个比哭还难看的笑，眼神里却燃起了一团火，那是能把这漫天风雪都给烧干的火。
“咱在这儿受冻挨饿，把自己冻成了冰坨子，为的啥？不就是为了身后那一家老小能睡个安稳觉吗？”
“现在他们想过去，咱答不答应？”
“不答应！”
几百
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