一九四一年，初秋。北平。
火车站的汽笛声又长又懒，像一只吃饱了喝足了的老猫，打着哈欠。
白烟混着黑色的煤灰，慢吞吞地从火车头顶上冒出来，飘到半空中半天也不散，给这片灰扑扑的天空，又添上了一层说不清道不明的脏腻。
陈墨提着一个半新的德国皮箱随着人流，走出了前门车站。
一出站口一股子独属于北平的味道就迎面扑了过来。
那味道很复杂，是炒肝的酱香、豆汁儿的酸气、烤白薯的甜焦，还有空气里那永远也散不尽的、淡淡的煤烟味儿，都搅和在了一起。
闻着呛人，但也透着一股子活人的热乎气。
他现在叫顾言。
一个刚刚从万里之外的德国，喝了几年洋墨水回来的化学工程师。
顶着一个“前北洋次长公子”的虚名，来这座已经沦陷了四年的故都，投奔他那位在伪政府里当差的“远房表舅”。
这身行头是组织找了最好的裁缝照着洋玩意，给他量身定做的。
一身灰色的凡尔赛绒西装，一双擦得锃亮的德国牛皮鞋，鼻梁上还架着一副金丝眼镜。
人模狗样的，透着一股子与周围那些穿着土布褂子、眼神麻木的普通百姓，格格不入的矜贵和疏离。
几个穿着黑制服的伪警察，斜着眼打量了他一下，没敢上来盘问。
又有几个专门在车站门口，宰“外地肥羊”的黄包车夫，看见他这身派头，眼睛一亮，刚想围上来却又被他那副镜片后面，冷得不起一丝波澜的眼神，给逼退了回去。
他就像一块掉进了温水里的冰块。
周围是浑浊的喧嚣的。
而他自己则散发着一股生人勿近的寒气。
他没有坐黄包车。
而是提着箱子不紧不慢地，顺着前门大街向北走。
他走得很慢像一个真正的、多年未归的游子，在贪婪地打量着这座既熟悉又陌生的城市。
城，还是那座城。
巍峨的正阳门城楼，斑驳的红墙黄瓦，还有街道两旁，那些挂着“瑞蚨祥”、“都一处”老字号牌匾的店铺。
都还在。
像一群见惯了王朝更迭、生死轮回沉默的老人。
但城里的人和物，却都变了味儿。
街上多了很多，穿着黄军装、挎着洋刀的日本兵。
他们三五成群，旁若无人地在街上横冲直撞。
路边的华夏人，见了他们都像老鼠见了猫一样，远远地就缩着脖子，贴着墙根
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