父亲的手停在半空，
雨水顺着他的下巴滴在衣襟上。
“爸！您让开啦！这死丫头把这种旗子藏在神龛后，这是要害死全家！
您知道现在外面是什么局势吗？警总还在抓人啦！
这种东西被发现了，武馆查封，大哥坐牢，咱们全家都要进去关啦！您老糊涂了喔？”
“我藏的。”爷爷的枪杆往前送了半寸，枪缨上的雨水甩出一串水珠。
“有火冲我来，雯雯不知道，你冲她吼啥？”
我愣住了，趴在冰冷的地上，手肘的伤口火辣辣地疼。
我确实不知道那旗子意味着什么，我只知道爷爷在护着我。
父亲的喉结滚动了一下，声音软了些，但还是抖：“爸，您让开啦，这要是让隔壁武馆的或警察知道，咱们还怎么在艋舺混？大哥的贸易生意还做不做？
这年头，您还念着.......还念着那头？那头能给咱们饭吃吗？能给咱们命吗？您醒醒啦！”
“念着啥？”爷爷突然笑了，雨水顺着他脸上的皱纹往下淌。
“念着我爹？念着沧州？还是念着他从东北带来的那些旧事？仲德，你忘了，我可没忘。
这面旗，是咱老家的颜色。
五颗星星咋了？那是咱龙国人的旗，不是毒药，是要命的东西，也是咱的根。
我爹，当年是怎来的湾湾？
他心里装的都是沧州的土地，装的是罗疃村的泥土味，装的是师父李书文的教诲。
这面旗，是我后来一针一线缝的，我替他，替我自己，守着这个念想。
你有意见，来，先过我这杆枪。
你忘了你爹我练这杆枪练了几十年？”
刘云樵。
我太爷爷。
在这间武馆里，这三个字是神龛上的牌位，是墙上挂的“神枪”匾额，是每天清晨练功时爷爷必喊的一声“祖师爷在上”。
他是1949年到的基隆港，带着一杆枪，半部拳谱，还有一口改不掉的沧州乡音。
听爷爷说，太爷爷当年在台中火车站前摆过擂台，吓退了日本浪人，在台北公园教过拳，被叫做“湾湾八极拳之父”。
可他晚年总是一个人坐在院子里，看着西边的海，手里的烟斗明明暗暗，直到天黑。
嘴里念叨着“罗疃”“孟村”这些我听不懂的地名。
我听过他留下的录音带，声音沙哑，咕哝着“想家”，咕哝着“罗疃村的老槐树”，还有“师父李书文”的名字，一遍一
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