帽子。
一个。
十个。
百个。
整整一个连的战士，从冰层底下直起了腰。
他们的皮肤是一种接近岩石的青紫色，眉毛和睫毛上全是透明的冰渣子。
他们的姿势依旧保持着那个年代最标准的战斗位。
有的趴在冰坑里，枪托死死抵着肩膀；有的单膝跪地，手雷的拉环已经套在了指头上。
他们在这片冻土下，已经守了整整七十年。
这些战士没说话，也没有露出任何恐怖的表情。
他们只是静静地站起来，拍掉身上积存了几十年的雪粉。
那一张张年轻的、坚毅的脸庞，在冬日的阳光下，显现出一种如同神明般的庄严。
不仅仅是这里。鸭绿江沿线的每一座山头，每一片密林，都有白色的影子在苏醒。
那是一支支被打散又重新凝聚的连队，是一面面染满了血、却从未倒下的红旗。
麦克阿瑟的笑容僵在了那张透明的脸上。
他看着眼前这群从雪里爬出来的幽灵，那双只有磷火的眼睛里闪过一丝恐惧。
这种恐惧是刻在那种战争幻影的核心里的，那是几十年前那些活着的疯子留下的心理阴影。
“不，这不可能。这都过去多少年了。他们怎么还在。”麦克阿瑟的声音有些发虚，他在冰面上后退了一步。
这时候，在两岸群山的回响中，在每一个战士的灵魂深处。
呜——哒哒——哒——
那声音并不洪亮，甚至因为金属被冻得太久而带着一点点沙哑。那是一把普普通通的铜号吹出来的调子，没有灵力的加持，也没有系统的辅助。
但这声音一响，漫天的黑雾直接被撕开了一道金色的口子。
那些原本气势汹汹的十七国亡灵，像是在那一瞬间被施了定身法，整齐划一地停住了脚步。那些天上的轰炸机，被这一声号子震得机翼乱颤，甚至有几架直接失去了平衡。
这号声，他们听过。
在那座长满松树的山岭上，在那个血肉横飞的清晨，在这种声音响起来的时候，就意味着那些不要命的、拿着铁锹和刺刀的战士，要开始冲锋了。
那是他们做了七十年的噩梦。只要这声音还在，那道门，他们就永远进不去。
冲锋号。