第二天早上七点半，陈远山出了门。
他没有让老伴送。老伴身体不好，来回跑一趟太折腾。他只是站在门口，看着她，说了一句“我走了”，就转身下了楼。
老伴站在门口，看着他的背影消失在楼梯拐角。
那背影有些佝偻，比二十多天前老了太多。但步子还算稳，一步一步，没有停。
火车站人不多。陈远山拖着一个小行李箱，过了安检，进了候车厅。他没有看手机，没有看报纸，只是坐在那里，看着窗外铁轨上停着的火车。
他在等一个人。
八点差十分，那个人来了。
张诚。
他穿着一件洗得发白的深蓝色夹克，手里提着一个鼓鼓囊囊的布袋子。他走到陈远山面前，站在那里，没有说话。
陈远山抬起头，看着他。
“来了？”
张诚点了点头。
他把那个布袋子放在陈远山身边，在旁边的座位上坐下。
两个人沉默了一会儿。
候车厅里，广播在播报车次信息。来来往往的人拖着行李箱，脚步声杂乱而匆忙。没有人注意这两个坐在角落里的男人。
张诚开口了。
“陈主席，”他说，“这是我妈做的包子。”
他把布袋子打开，露出里面一个用旧毛巾包裹的饭盒。饭盒外面还包着一层塑料袋，扎得紧紧的。
“还有苏晚熬的豆浆。”他说，“装在这个保温杯里。路上喝。”
陈远山低头，看着那个饭盒，那个保温杯。
饭盒是旧的，白搪瓷，边缘有几处磕掉了漆。保温杯也是旧的，不锈钢外壳上有一道划痕。但它们被包得那么仔细，那么用心，像是什么珍贵的东西。
“很好吃哦。”张诚说。声音很轻，像是怕惊动什么。
陈远山抬起头，看着他。
张诚没有躲他的目光。
那张脸，比刚出看守所的时候又瘦了一些，但眼睛里有一种东西，比以前更亮了。那是一种很沉的、很静的光，像河水深处的反光。
“谢谢你。”陈远山说，“谢谢你妈。谢谢苏晚。”
张诚摇了摇头。
“不用。”他说，“您保重。”
陈远山点了点头。
广播响了，提醒他乘坐的那趟车开始检票。
他站起身，拿起那个小行李箱，又拿起那个布袋子。布袋子有些沉，里面装着一个饭盒，一个保温杯，还有一些别的——也许是他不知道的东西。
他走了几步，停下来，回过头。
张诚
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