的泪珠，悬浮在渐浓的夜色里。
小刘赶到老生活区时，天已经全黑了。
这里几乎成了一片废墟。几栋六层红砖楼矗立在荒草中，门窗大多破损，墙体爬满裂纹和霉斑。没有路灯，只有远处红旗厂厂区通明的灯火，在这片荒芜的边缘投下微弱的、暗红色的反光。
搜索队分头行动。小刘带着一名队员，用手电扫过一栋栋黑黢黢的楼房。
“刘队，三号楼二层有光！”队员低声报告。
那是一扇没有玻璃、只钉着木板条的窗户，缝隙里透出极其微弱的、闪烁不定的光，像烛火。
小刘握紧配枪，和队员摸上楼。楼道里堆满废弃杂物，脚下是破碎的砖块和多年累积的灰尘。他们来到那扇门前——门虚掩着。
小刘轻轻推开门。
屋内只有一张破旧的木桌，桌上点着一根白色的蜡烛，火苗在从破窗灌入的夜风中剧烈摇曳，将人的影子拉长、扭曲、投在斑驳的墙壁上。
王海就坐在桌边。
他穿着便服，头发凌乱，脸上有几道干涸的血痕，像被什么尖锐物划过。手里捏着一部手机的残骸——电池已被拆下，SIM卡折断成两截，屏幕粉碎。他低着头，没有看门的方向。
“王队长。”小刘站在门口，没有立刻进去。
王海缓缓抬起头。烛光映在他脸上，那张国字脸、浓眉、端正的五官，此刻像一尊被风化剥蚀的石像。眼神里没有恐惧，没有意外，只有一种极度疲惫后的平静。
“你们来了。”他的声音沙哑，像几天没喝水，“比我想的快。”
小刘示意队员守在门口，自己慢慢走进屋，停在王海对面三步的距离。
“你知道我们会来。”
王海点了点头。他没有看小刘，目光落在桌上那支快要燃尽的蜡烛上，看着火苗一下一下地收缩、挣扎、又勉强蹿高。
“张诚说了吧。”他说，语气不是疑问，“他总会想明白的。他不笨，只是太相信人。”
小刘没有说话。
王海沉默了很久。蜡烛又燃下去一小截，烛泪沿着杯沿缓缓流淌，在桌面凝固成一小摊乳白色的印迹。
“我女儿在英国。”他忽然开口，声音低得像自言自语，“去年九月走的。学艺术史，一年学费加生活费差不多四十五万。我拿不出来。”
他顿了顿。
“我爱人前年查出来的乳腺癌，早期，手术加靶向治疗，花了二
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