挂掉这个电话，陈远山坐在黑暗中，坐了很久。
书房没有开灯，只有窗外江州城边缘稀疏的路灯光晕，透过厚重的天鹅绒窗帘缝隙，在地板上割出几道惨白冰冷的细线。
他坐在那张陪伴了他三十年的宽大藤椅里，身体深陷，仿佛要嵌进那些被岁月磨得光滑的藤条中去。
手里的紫砂茶杯早已凉透，杯壁凝着一层薄薄的水汽，像未干的泪痕。
直到心里的悲伤已经像泪水一样凝固。
不是流干了，是凝固了。
从最初的惊怒、剧痛、不敢置信，到后来电话里与小刘对话时必须维持的冷静与威严，再到此刻独处时无边无际的空洞与沉重——所有激烈翻腾的情绪，都在时间的冰冷浸润和现实的无情挤压下，慢慢沉淀，冷却，板结。
凝固在脸上，是法令纹更深的两道沟壑，是眉间挥之不去的沉郁；凝固在心里，变成一坨坚硬的、沉甸甸的铁，坠在胸腔最深处，每一次呼吸都牵扯着钝痛，却又奇异地带来一种近乎麻木的清醒。
他想起儿子小时候，摇摇晃晃举着玩具枪，口齿不清地说“爸爸，我长大要抓坏人”；想起他少年时叛逆，因为自己反对他报考警校，半个月没和自己说话；想起他穿上警服第一天，眼中那明亮得刺痛人的光芒；想起这些年来，父子间越来越少、越来越短的交流，只剩下餐桌上礼节性的询问和电话里“注意安全”的叮嘱……
他曾经以为，那条横亘在父子之间的、由代沟、理念、以及自己对“安稳前途”的期望构成的河流，会一直平静地或许略带遗憾地流淌下去。从未想过，它会以这样残酷的方式，被鲜血和阴谋染红、撕裂，最终可能吞噬掉其中一方。
陈锋……他的儿子。
那个脾气倔强、眼神清亮、认准了道理十头牛都拉不回来的年轻人。
真的……就没了？像小刘电话里隐晦暗示的，像那些拐弯抹角递来的“消息”里描述的，成了一具沉在肮脏河底的冰冷尸体，或者一个被“处理”得无影无踪的“失踪人员”？
不。
陈远山缓缓抬起头，黑暗中，那双曾经在无数次会议和文件上扫视、总能抓住要害的眼睛，此刻锐利得像淬了火的刀锋。
悲伤凝固成铁，铁也可以磨成刀。
他不能接受一个“意外失联”的结论。
他了解自己的儿子。陈锋或许冲动
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