。陈锋大概自己都忘了这个老旧的功能，却在他生命的最后时刻，或许是意识模糊之际，或许是面对绝境之时，下意识地拨给了这个代表“家”的号码，对着冰冷的留言提示音，吐出了这些破碎的、从未当面说过的字句。
“……我想……这世界，还是需要我们这样的人……”
声音停顿了很久，只有粗重艰难的喘息，混杂着风雨的呼啸，还有……一种沉闷的、仿佛身体撞击硬物的钝响。
然后，是最后一句，用尽力气挤出来的，带着血沫般的气音：
“……如果我死了……我希望有人……能够继续做下去……挽救那个被冤枉的执法队员……打捞起那些……要跳河的……守护者！”
留言到此戛然而止。只剩下系统冰冷的“嘀”声提示。
陈远山缓缓放下手机，仿佛那轻薄的塑料机身有千钧之重。书房里只开了一盏台灯，昏黄的光晕将他坐在宽大书桌后的身影投射在身后满墙的书架上，影子拉得很长，微微佝偻着。
窗外是沉沉的夜色，这座他住了几十年、象征着地位与安稳的大院，此刻寂静得可怕，听不到往常隐约的虫鸣，只有他自己沉重而缓慢的呼吸声，以及胸腔里那颗仿佛被钝刀反复切割的心脏，在沉闷地跳动。