来的全家暂时的安稳。
可现在，苏晚电脑里的这些照片，像一把烧红的烙铁，烫穿了他用妥协和麻木勉强糊住的那层纸。
继续沉默？眼睁睁看着这个或许是他最后一点新闻理想寄托的年轻记者，一步步走向那个已经吞噬了周明、困住了张诚的黑暗漩涡？甚至，自己会不会也成为这漩涡推动的一部分，用报纸的版面，去为那“零排放”的谎言涂抹金粉？
他闭上眼，脑海里交替闪过女儿天真无忧的笑脸，妻子为柴米油盐发愁的皱纹，报社账户上那刺眼的赤字，还有……许多年前，自己还是个小记者时，在印刷厂看着带着油墨清香的揭露某个黑心作坊的报纸新鲜出炉时，那份滚烫的近乎幼稚的骄傲。
那骄傲，早已被岁月和现实磨成了灰烬。
现在，苏晚电脑里的光，却试图重新点燃它，哪怕只是一簇可能焚尽自身的火苗。
墙上的挂钟敲了一下，在寂静的办公室里格外惊心。
晚上八点了。
他睁开眼，颤抖着手，拿起桌上的座机话筒。
手指在按键上悬停了几秒，然后用力地一个数字一个数字地拨通了一个他本以为永远不会主动去拨的号码。
电话响了很久才被接起。
“喂？”
“贾主任，”杨副主编的声音干涩沙哑，“是我，《观察报》老杨。”