笑意。
“知道了。晚上吃什么？我饿了。”
沈砚舟望着她的背影，白衬衫外面套着一件藏蓝色的围裙，围裙带子在腰后系成一个蝴蝶结，蝴蝶结的尾巴一长一短，歪歪扭扭的，显然是她随手系的，系完也没有照镜子看一眼。他的眼眶又热了，但他忍住了。他只是站起来，跟在她身后走进厨房，打开冰箱看了看，里面只有鸡蛋、番茄和一把挂面。
“番茄鸡蛋面。”他说。
“行。”
她把围裙的袖子往上撸了撸，从冰箱里拿出鸡蛋，在碗沿上磕了一下。磕得太轻了，蛋壳只裂了一条缝，她用拇指去掰，掰不开，又磕了一下，这回磕重了，蛋壳碎成了好几片，一小片蛋壳掉进了碗里。她哎呀了一声，用手去捞，捞了半天捞不起来，索性放弃了，把碗递给沈砚舟。
“你来。”
沈砚舟接过碗，用筷子尖精准地夹出那片蛋壳，然后把鸡蛋打散。筷子在碗里搅得飞快，蛋液和空气充分混合，泛起一层细密的泡沫。他打鸡蛋的样子很熟练，不像一个单身了五年的男人。林微言靠在灶台边看着他的侧脸，忽然想起大学时他第一次给她煮面，鸡蛋打得乱七八糟，蛋壳掉进去三四片，她一边挑蛋壳一边笑他，他被笑急了，发誓以后一定要练好打鸡蛋。
原来他真的练了。
番茄下锅的时候刺啦一声，油星子溅起来，林微言下意识往后退了一步，沈砚舟伸手挡在她面前，滚烫的油星落在他手背上，他眉头都没皱一下，只是说了句“小心”。
林微言看着他手背上那个小小的红点，忽然伸手握住他的手，把他的手背翻过来，低头吹了一下。吹得很轻，气息凉凉的，带着她身上一贯的墨香——那种古书里特有的味道，纸的纤维、墨的松烟、时间的沉淀混在一起的气息，不是香水，比香水更好闻。
“不疼。”他说。
“我知道。”她说，但手没有松开。
厨房里弥漫着番茄炒出汁的酸甜味，锅里的水咕嘟咕嘟冒泡，蒸汽把窗户熏出一层薄雾。两个人并肩站在灶台前，手还握在一起，没人说话，也没人觉得需要说话。挂面下锅，用筷子轻轻拨散，白色的面条在沸水里舒展开来，像一朵一朵小小的云。
天色渐渐暗了，厨房的灯还没开，黄昏的光从窗户里漫进来，把整个空间都染成橘红色。锅里
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