睁开眼要面对什么吗——医院的催款单、律所的烂摊子、我爸的病情反复。我连自己的明天都看不到，怎么给你承诺？”
“所以你选择一个人扛。”林微言说，“然后用最糟糕的方式推开我。”
“是。”
他承认得干脆，没有辩解，没有找补。这个坦荡得近乎笨拙的态度，反而让林微言一肚子的话都堵在了喉咙里。
她想起五年前他说分手时的表情。那时候她只顾着心碎，没有注意到他眼底的红血丝，没有注意到他攥紧的拳头，没有注意到他转身时微微佝偻的脊背。她把那些细节都忽略了，只记住了他伤人的话语，然后用五年的时间在心里砌起一堵墙。
可那堵墙，这半个月来已经被他一点一点地敲出了裂缝。
“微言。”沈砚舟忽然开口，目光落在工作台上那本《花间集》上，“这本书，你还记得我们是怎么找到的吗？”
她当然记得。
那是大三那年的冬天，他们一起去潘家园逛旧书摊。那天特别冷，她裹着厚厚的羽绒服还冻得直跺脚，沈砚舟把围巾解下来给她围上，两个人缩着脖子在书摊之间穿行。她在一堆杂乱的旧书里翻出了这本《花间集》，品相很差，书脊开裂，内页发黄，还有好几处虫蛀。但她一眼就看出这是民国的珂罗版，印量极少，市面上很难见到。
“我要这个。”她兴奋地举着书给他看。
沈砚舟接过书翻了翻，皱眉说品相太差了。她说没事，我能修。他就笑了，说那买了，算我送你的。
摊主开价两千，他还到了一千五，掏钱的时候犹豫了一下——那是他半个月的生活费。林微言拦他，他说了句让她记到今天的话：“你能把它修好，让它再活几十年甚至上百年，这比一千五百块钱值多了。”
那是第一次有人用这种方式理解她热爱的这份职业。不是“修书的”，不是“手艺不错”，而是——你能让一本书活下去。
“记得。”林微言的声音有些发涩，“你花了半个月的生活费。”
“后来那个月我吃了半个月的泡面。”沈砚舟笑了笑，“没敢告诉你。”
“我知道。”她说，“你每次吃泡面都说是在赶论文没时间吃饭，你那时候的论文写得也太勤了。”
两个人都笑了。笑声很轻，像落在水面上的叶子，荡开一圈一圈细细的涟漪。
沈砚舟收起
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