晓曼的声音很轻，像是在替一个不善言辞的人翻译那些被咽下去的话，“五年对一个人来说太长了。你有了自己的生活，有安稳的事业，有周医生那样的人在身边。他回来的时候，大概是抱着‘只要看到你好就够了’的心情。所以他不敢说，怕一说出来，连默默看你的资格都没有了。”
“他倒是想得周到。”林微言苦笑了一声，端起茶杯喝了一大口，滚烫的茶汤烫得她舌尖发麻，但她没有皱眉，“可他想过没有，这样对我才最不公平。”
“所以我来找你了。”顾晓曼认真地看着她，“不是他要我来的，是我自己决定的。我觉得你有权利知道真相——完整的真相。他欠你的，不应该由他一个人来决定什么时候还、怎么还。”
林微言把文件重新装回信封，动作轻柔而仔细，像对待一件刚修复完成的古籍。她把信封放进布包里，跟那本《花间集》放在一起，然后站起来。
“谢谢你，顾小姐。”
顾晓曼也站了起来：“你不恨我？”
“恨你什么？”林微言系好围巾，脸上露出今天第一个真正的笑容，淡淡的，像雨停后从云层里透出来的第一缕光，“你也是被卷进来的人。况且，你没有做过任何对不起我的事。”
她走到茶馆门口，忽然停下脚步，回头问了一句：“他膝盖上那道疤，是踢球摔的对吧？不是跟人打架。”
顾晓曼愣住了，然后轻轻点头：“是踢球。大学校队那年的半决赛，他进了两个球，最后三分钟被人铲倒，膝盖磕在球门柱上。伤口很深，缝了七针。”
“他没有骗我。”林微言低下头，像是在对自己说，“这件事他没有骗我。”
她推开茶馆的玻璃门走了出去。雨已经停了，西边的天空裂开一大片晚霞，把整条巷子染成了橘红色。两棵老榕树的叶子被雨水洗得油亮，空气里弥漫着泥土和青草混合的气息，清新得像刚翻开的线装书。
林微言在巷子里站了一会儿，然后掏出手机，翻到沈砚舟的号码。她的拇指悬在那个名字上，迟疑了好几秒。
最后她发了一条信息，只有六个字：
“灵岩寺的灯，亮了。”
发完之后她把手机塞回口袋，深吸一口气，朝巷口走去。布包里的《花间集》和那个牛皮纸信封挨在一起，随着她的步伐轻轻碰撞，发出细微的沙沙声
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