”的文件夹里。那个文件夹的前面几张截图，是五年前她发给他的所有信息，从“今天图书馆抢到靠窗的位子了”到“晚饭吃了食堂的酸辣粉很难吃”，每一条他都留着，换了好几个手机，从来没删过。最新的一张，是昨晚她发来的那句“我在你楼下”。现在又多了一张——“知道了”。
助理早上九点来送合同的时候，推门进来看到的是一个西装革履、头发梳得一丝不苟、正端坐在书桌前批文件的沈砚舟。桌面整洁，文件分类清晰，连那本《花间集》都端端正正地摆回了书架原位。助理揉了揉眼睛，怀疑昨晚那个凌晨一点给自己打电话、非要分析“字丑”语气的男人是另外一个人。
“老板，你没事吧？”
“没事。”沈砚舟头也不抬，笔尖在一份合同的条款上划了一道，标注了一行批注，字迹工整有力，“对了，你把这份协议里所有涉及‘不可抗力’的条款重新审一遍，下午三点之前给我。”
“好的。”助理接过合同，犹豫了一下，没忍住，“老板，昨晚那个问题——你后来想明白了没有？”
沈砚舟抬起头，目光从合同上移开，落在助理脸上。他沉默了三秒，然后用一种在法庭上做最后陈述的语气，一字一顿地说：“她的意思不是我字写得不好看。她的意思是，她看到了。”
“看到了什么？”
“看到了照片背面那些字。”沈砚舟低下头，继续批合同，但笔尖在纸上顿了一下，留下一个很细微的墨点，“她看到了，但是没有装作没看到。她说出来，说明她在意。她用嫌弃的方式说出来，说明她不好意思直接用在意的语气说。”
助理站了一会儿，忽然觉得自己不是来送合同的，是来听一堂名为“如何从三个字里解读出五百字内心戏”的实践教学课。
“老板，”助理说，“你有没有考虑过直接约她出来？”
“约了。”
“什么时候？”
“今天下午。”
助理愣了一下：“她答应了？”
“还没。”沈砚舟把批完的合同合上，递给助理，然后拿起手机看了一眼。消息页面依然是那三个字——“知道了”。他放下手机，拿起桌上的车钥匙，站起来，从衣架上取下外套搭在手臂上，往门口走。
“老板你去哪儿？”
“书脊巷。”沈砚舟在门口停了一下，侧头看了
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