母亲的笔迹。她认得的。家里的相册里夹着一张母亲写给父亲的便条，笔迹跟这个一模一样。可是这张扉页上写的不是她父亲的名字，而是“给未来的小言”——给未来的她。
“陈叔知不知道这本书在这里？”她的声音发颤。
沈砚舟站在她身边，没有靠太近，但也没有退远。他轻声说：“这把钥匙他攒了四十年，里面的书他收了一辈子。他不可能每一本都记得。”
也就是说，这是一个偶然。一个藏在旧仓库里沉睡了二十几年的偶然。如果不是陈叔把这把钥匙给了沈砚舟，如果不是沈砚舟喊她一起来整理，如果不是他从书架顶层抽出了这本封面快要脱落的旧书——她可能一辈子都不会知道，母亲在她出生之前就为她准备了一份礼物，藏在一本普通的《唐诗三百首》里，被时光埋在这间仓库的角落里，等了她二十八年。
林微言捧着那本书，慢慢地蹲了下去。她没有哭，但肩膀在微微发抖。
沈砚舟没有去扶她，也没有说什么“别难过”之类的话。他只是在旁边的书堆上坐下来，安静地待在她身边，像一棵沉默的树。
过了好一会儿，林微言才站起来。她把那本《唐诗三百首》小心翼翼地抱在怀里，眼眶还是红的，但神情已经平静了很多。
“沈砚舟。”
“嗯。”
“谢谢你找到这本书。”
沈砚舟看着她，嘴角微微动了一下，那种弧度介于微笑和不笑之间，温柔得很克制。他说：“不是你母亲选的这本书。是这本书一直在等你。二十六年了，它总算等到了。”
林微言低下头，用手背轻轻擦了擦眼角。然后她抬起头，看着面前这个堆满旧书的仓库，看着书架上那些排列整齐的书籍，看着地上最后几摞还没有整理完的残本，看着坐在书堆上、白衬衫袖口沾满灰尘的沈砚舟。
她忽然觉得，这个仓库其实不是仓库。
这是一座用旧书砌成的时光博物馆。每一本书都是一个时间胶囊，封存着某个人在某一天翻页时的呼吸与心跳。她在这里找到了母亲留给她的书，而她身边这个沉默的男人，像一本她曾经读到一半就被强行合上的书，如今被陈叔的一把钥匙重新翻开，安安静静地摊在她面前，等她继续读下去。
“剩下的这些，”她指了指地上最后几摞书，声音已经恢复了平时
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