蓝色的雾，像那条雨后初晴的巷子，像那年初见时被雨水打湿的青石板。
第十二封信的末尾有一句话，像根针一样扎进她眼睛里，又疼又烫。
“所有的大道理我都懂——什么爱是成全，什么相濡以沫不如相忘于江湖。可我不想相忘。我就想跟你相濡以沫，哪怕是在臭水沟里。”
林微言“噗”的一声笑了出来，笑完又哭了。
楼下传来陈叔开门的声音。老旧的卷帘门哗啦啦地卷上去，惊飞了老槐树上一群麻雀。陈叔咳嗽了两声，开始往门口摆书摊，一本一本摊开在油布上，动作慢悠悠的，像是在给每本书找一个晒太阳的好位置。
“微言啊！”陈叔的声音从楼下传来，“起了没？巷口老周家的豆浆我给你带了一碗，趁热喝！”
林微言慌忙擦了把脸，把信纸收进木箱，应了一声：“起了！马上下来！”
她把木箱盖子合上，手指在盖面上停留了片刻。木料是老樟木的，防虫防蛀，最适合存放古籍——也最适合存放那些不敢拆又不敢扔的东西。箱盖上刻着一行小字，是她当年刚收到第一封信时用起子刻的：“不问旧事，只向前看。”
刻的时候咬牙切齿，像是在给自己立规矩。
可那些规矩一个都没守住。旧事还是问了，前路也未必看得清。
林微言换好衣服下楼，陈叔已经把豆浆和油条摆在小桌上，自己坐在门口的藤椅上翻一本旧得掉渣的《阅微草堂笔记》。见她下来，从老花镜上面看了她一眼，又看了一眼，合上书。
“哭过了？”
林微言没吭声，坐下来端起豆浆喝了一口。豆浆很烫，烫得舌尖一麻，但那股热乎气顺喉咙滑下去，把整夜的寒意都冲淡了几分。
陈叔也没追问，重新翻开书，慢悠悠地说了一句：“会哭是好事。那些修不好的旧书，泡在水里哭一场，纸张反而变软了，好揭。”
“您那是什么歪理邪说。”林微言咬着油条含含糊糊地回了一句。
“歪理也是理。你修了这么多年古籍，不知道纸张的纤维遇水膨胀、干了以后更柔韧？”
林微言没接话。她知道陈叔在借书说人，这老头子在书脊巷开了一辈子书店，最擅长的就是把书本上的大道理掰碎了藏在闲话里，让人嚼着嚼着才发现嘴里是颗糖。
豆浆喝到一半的时候，巷口传来脚步声。
不是陈叔摆
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