几上那摞旧书，手指在一本一本破破烂烂的书脊上滑过去，把歪掉的书角对齐，对齐了又打乱，再重新对齐。她的背绷得很紧，肩胛骨透过薄毛衣的形状清晰可见，微微起伏。沈砚舟没有走过去。他知道她的性格——她不喜欢被人看见软弱的时候。
“陈叔还没回来。”林微言说，声音有点闷。
“是啊。”
“他是不是去买烟的时候顺便去下象棋了？”
“有可能。巷口那家便利店对面有个棋摊，他每次路过都要看两盘。”
“我去找他。”
她转身，脚步很急，几乎是逃的。经过沈砚舟身边的时候，手里还攥着那枚袖扣。她停了一下，把袖扣放在他的手心里，然后快步走向门口。
“微言。”他在她身后说。
她站住了，手按在门把手上。
“袖扣你留着。本来就是你送我的。”沈砚舟走过来，把袖扣重新放进她手心里。这次他没有收手，就那样覆着她的手背，力道不重，但她能感觉到他掌心的温度，“另一枚，你什么时候方便，给我就行。不方便的话，你留着也行。但不要说扔掉了。我知道你没有扔。”
林微言没有回答，推开门走了出去。玻璃门在她身后合上，门轴发出一声悠长的吱呀。
沈砚舟站在空荡荡的书店里，低头看着自己的右手。刚才覆过她手背的掌心还残留着一丝微凉的触感。
然后门又被推开了。
林微言站在门口，路灯从她身后打过来，在她脚边切出一道又长又深的影子。
“下周三，我在这里修书。你可以来。”
沈砚舟抬起头，逆着光看不清她的表情，但他看到她的眼睫在动，在昏与明的交界处微微发颤，像雨后挂在叶尖上将坠未坠的水珠。
“带杯咖啡。”她说，“老规矩，不加糖。”
门再次合上了。这次她没有回来。
沈砚舟在窗前站了很久，看着她的背影一点一点消失在书脊巷的深处。路灯把青石板路照得泛黄，她踩过的那几块石板，水渍还没干，倒映着巷子两侧垂下来的藤蔓，一晃一晃的。他把那本《花间集》拿起来，翻到扉页，对着光看那行铅笔字。然后从西装内袋里掏出一支钢笔，在那行字下面加了一句，笔尖极细，墨迹是深棕色的，和他平时签法律文件的黑墨不一样，是他专门托人从日本带回来的古籍修复专用墨水。他写了
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