在图书馆喝豆浆的时候，我看见你放了。她问，你看我喝了多久。他说，很久。
“你还记得。”她说。
“记得。”他说，“你所有的事，我都记得。”
他掀开门帘出去了。皮鞋踩在石板上的声音，一步一步往巷口去。声音渐渐远了，混进巷子里早市的嘈杂里，分不清了。
林微言坐在工作台前。把拆到一半的《诗经》挪到面前。晨光照在泛黄的书页上，把每一个字都照得清清楚楚。
“关关雎鸠，在河之洲。窈窕淑女，君子好逑。”
她的手指从字上轻轻抚过去。这些字她修了十年，看了无数遍。但今天再看，好像每一个字都不一样了。
她把竹起子拿起来。接着昨天拆到的地方，继续往下拆。动作还是很慢，很稳。但手指不抖了。
书脊的夹层一点一点敞开。里面没有再藏着信。但她还是在拆。拆到不能再拆的那一层。然后把浆糊调好，把衬纸裁好，开始往回修复。一层一层地裱，一层一层地压，一层一层地等。修书就是这样。拆开，修好，合上。拆开的时候要小心，不能伤到原来的东西。修好的时候要有耐心，不能急。合上的时候要对齐，不能歪。
她修了很久。久到巷子里的早市声音渐渐稀落下去，久到晨光从工作台的左边移到了右边，久到她额头上渗出细细密密的汗珠，久到门帘被人从外面掀开。
沈砚舟站在门口。手里拎着一袋油条，两杯豆浆。塑料袋上印着红色的字：老李豆浆。油条的香气从袋子里溢出来，热腾腾的，把里屋的纸墨味都盖过去了。
“怎么这么久。”她没抬头。
“排队。老李儿子新添了豆腐脑，队伍排到巷口了。”他把豆浆放在桌角上，把油条袋子打开，抽出一根递给她。“趁热吃。凉了就不脆了。”
她接过来咬了一口。油条炸得金黄酥脆，咬下去咔嚓一声，里面是软的，面香和油香一起涌上来。她嚼着嚼着，眼眶忽然又红了。
“怎么了？”他慌了。
“没事。”她把油条咽下去，又咬了一口。“就是好久没吃这家的油条了。”
他看着她。然后把自己那杯豆浆的盖子掀开，从她的杯子里拿过那袋糖，舀了两勺放进去，搅了搅，推到她面前。
“喝吧。两勺糖。”
她把豆浆端起来喝了一口。甜的。温度刚刚好，不烫嘴，不凉。
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