周明宇站在门口，走廊的灯光从他身后照进来，把他的轮廓勾出一圈淡淡的边。他的脸在逆光里看不太清，但她能感觉到他在笑。不是往外放的那种笑，是一种很安静的、只有眼睛在笑的笑。
“不用谢。”他说，“谢多了，饭就不好吃了。”
他推开门，撑开伞，走进了雨里。
林微言站在门口，看着他的背影一点一点被雨幕吞掉。雨下得比刚才大了，伞面上溅起细细的水花。他走得不快不慢，步子很稳，像是走了很多次这条路，知道哪里有水坑、哪里会打滑。
她关上门，回到工作台前。
那本《花间集》安静地躺在灯下。星芒纹的中心，那一点金粉已经半干了，颜色从湿润的金黄变成沉静的暗金。像一颗星从爆炸的那一刻开始冷却，光芒从刺眼变得可以直视。可以直视的光，才能被人记住。
她拿起笔，蘸了金粉，开始填下一笔。
这一笔填的是中心往外延伸的第二圈纹路。纹路比中心细，需要的金粉更少，但下笔的力道要更稳。轻了，颜色填不实。重了，笔锋会溢出纹路的边界。修书跟修心一样，轻了不行，重了也不行。
窗外的雨还在下。巷子深处传来陈叔关店门的声音，铁卷门拉下来，咣当一声，然后是一串钥匙碰撞的脆响。老槐树的叶子被雨打落，贴在石板路上，明天天一亮，陈叔会拿着扫帚，一下一下地把它们扫到树根底下堆着。
落下的叶子回不到树上。但堆在树根底下，化成泥，明年春天会从土里长出新芽来。
林微言的笔稳稳地落在纸面上。金粉一笔一笔，填进星芒纹里。填到第十一笔的时候，她的手已经完全稳了。不是不抖了，是她找到了抖的节奏。手抖有手抖的节奏，顺着那个节奏走，笔锋反而会生出一种特别的力道。那种力道不是练出来的，是接受了自己的抖之后，从抖里面长出来的。
她忽然想起沈砚舟字条上的另一句话。不是那句“等我三年”，是信封背面写的一行小字。她下午看第三遍的时候才发现的。字很小，铅笔写的，大概怕被人看见，写完又擦过，留下一层淡淡的灰色痕迹。对着光才能认出来。
那行字写的是：书脊巷的星子，落在旧书脊上，也落在我的手心里。
她当时没看懂。现在懂了。
星子不是星，是人。落在旧书脊上
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