微言愣了一下。
她书架第三层左边那排，确实缺一本。她跟他说过一次，还是上个月在微信上说的。她以为他没在意，原来他记住了。
“你怎么知道我缺那本？”
“你书架上的书，哪本有哪本没有，我都记得。”
林微言张了张嘴，说不出话。
沈砚舟走了。
楼梯上响起他的脚步声，咚咚咚，下楼，越来越远。然后是大门关上的声音，轻轻的，怕吵醒人。
林微言站在房间里，看着那本《楚辞》，看着那个布袋子，看着那颗铜星星。
她走到床头柜前，拿起那颗星星，贴在脸上。
凉的。
但很快就不凉了。
她躺到床上，把星星攥在手心里，看着天花板。天花板上有一道细细的裂缝，从灯座延伸到墙角，像一条干涸的小溪。
她闭上眼。
脑海里全是沈砚舟今晚的样子。站在巷子里，拎着布袋子。站在厨房里，擦着碗。站在书架前，背对着她。站在门口，说“明天我还来”。
她翻了个身，把脸埋在枕头里。
枕头上有洗衣液的味道，和沈砚舟身上的味道一样。
她忽然想起来，她用的洗衣液和沈砚舟用的，是同一个牌子。
什么时候换的？
不记得了。
也许是下意识的。也许是故意的。也许她从来就没真正放下过。
窗外，月亮爬上来了。月光透过窗帘的缝隙，照在地板上，亮晃晃的，像铺了一层水。
林微言睁开眼，看着那摊月光。
她想起五年前，也是这样的月光。她站在学校的天台上，把手机摔在地上，屏幕碎了，碎玻璃在月光下闪着光，像碎了的星星。
那时候她觉得，这辈子都不会再快乐了。
但今晚，她看着那颗铜星星，忽然觉得——也许，也许可以再试一次。
不是因为他解释了，不是因为他道歉了，不是因为他送了书。
是因为他找了三个小时，在花坛里找那枚袖扣。
是因为他把那些信留了五年，一封都没丢。
是因为他记得她书架上缺哪本书。
是因为他站在她妈面前，弯着腰，说“对不起”。
是因为他说“时候到了，就不晚”。
林微言把星星塞到枕头底下，关了灯。
黑暗里，她听见窗外的虫鸣，听见远处的吉他声，听见自己的心跳。
咚，咚，咚。
一下一下的，很慢，很稳。
像一个人在敲门。
她闭上眼，这次真的睡了。
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