干脆地问他，凭什么认为她会接手？
可所有的话语，都在触及他眼神的瞬间，堵在了喉咙里。
那眼神里有期待，但更多的是孤注一掷的信任；有紧张，但更深处，却是一种近乎托付的沉重。他冒着深夜大雨赶来，不仅仅是为了送一本残书。他是将一件他自己珍视（无论出于何种理由）、也被行家判了“死刑”的东西，连同某种难以言明的、沉重的东西，一并捧到了她的面前。
她忽然想起，很多年前，似乎也是一个下雨天（那时她还不那么讨厌下雨），在学校图书馆的角落，他找到蜷在椅子上看一本冷门修复手册看到睡着的她，轻轻给她披上外套。她惊醒，有些不好意思地合上书，嘀咕了一句：“这本讲‘绝境修复’的，真难，好多案例看起来根本没希望了……”他当时拿起那本书翻了翻，指着其中一页批注，说：“你看这里写的，‘所谓绝境，不过是前人未竟之路。心火不灭，纸寿可延。’”那时他眼里的光，和此刻竟有一丝奇异的相似。
心火不灭，纸寿可延。
八个字，隔着五年的光阴，穿过误解、分离、伤痛，裹挟着今夜的雨声，再一次清晰地回响在她耳边。
房间里安静得只剩下雨声，和她自己有些清晰的心跳。木质食盒缝隙里溢出的、混合着药材清香的米粥温热气息，丝丝缕缕，飘散在空气中，与她惯常闻惯的纸墨清苦味缠绕在一起，形成一种陌生而又奇特的、属于此刻此地的气息。
沈砚舟没有再说话，只是静静地等待着。他捧著书的手，稳得出奇，仿佛感受不到丝毫重量或疲惫。潮湿的西装外套贴在他的身上，勾勒出宽阔而略微紧绷的肩膀线条。水滴顺着他额前几缕湿发，滑过高挺的鼻梁，悬在鼻尖，要落不落。
时间在沉默中一分一秒流逝。窗外的雨，似乎小了一些，渐渐沥沥，成了遥远的背景音。
终于，林微言几不可闻地，极轻地吸了一口气。那气息短促而细微，却仿佛用尽了她此刻能凝聚的所有决断力。她抬起眼，目光从那本残破的古籍，移回到沈砚舟的脸上。她的眼神依旧复杂，带着未消的疏离和审视，但深处那属于修复师的、被挑战点燃的微光，已经无法掩饰。
她没有说“好”，也没有说“我试试”。
她只是转过身，走向工作台旁边
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