肘，露出线条流畅的小臂。他看起来休息得不错，眼下的青黑淡了些，胡子也刮干净了，整个人清爽得像雨后的天空。
“还没吃早饭吧？”他把另一个纸袋放到工作台一角，自然地拉开旁边的椅子坐下——那是平时周明宇常坐的位置，“豆腐脑，多放香菜，还有你喜欢的芝麻烧饼。”
纸袋打开，食物的热气混着香气冒出来。林微言看着那碗豆腐脑，白嫩的豆花上撒着翠绿的香菜、虾皮、榨菜丁，淋了酱油和辣油，是她吃了二十几年的配方。
“你怎么知道……”她顿了顿，“我是说，五年了，口味可能会变。”
“我猜的。”沈砚舟把一次性勺子递给她，“就像我猜，你还会在熬夜修书时忘记吃饭，还会在阴雨天关节疼，还会在烦躁时一遍遍整理工具——虽然摆得整整齐齐，但心里其实乱得很。”
林微言握着温热的勺子，没有说话。
“吃吧，”沈砚舟移开视线，看向工作台上摊开的手札，“凉了不好吃。”
两人安静地吃早餐。沈砚舟也买了一碗，但吃得很快，像是习惯了抓紧时间。林微言小口小口地吃着，偶尔抬眼看他，发现他正认真地看着那本手札，眼神专注得像在研究什么重要卷宗。
“看出什么了？”她问。
“字写得很好，”沈砚舟说，“虽然是女子手笔，但很有风骨。你看这个‘独’字，最后一笔的收锋，干脆利落，不拖泥带水。”
林微言有些意外。她没想到沈砚舟会注意到这些细节。他是律师，看惯了冷冰冰的法律条文，什么时候对书法有了研究？
“你懂书法？”
“不懂。”沈砚舟坦白，“但看过你写字。大学时你在图书馆临帖，我就在旁边看。你的字也是这样，看起来温温柔柔的，其实每一笔都很有力气。”
林微言低下头，继续吃豆腐脑。热乎乎的食物顺着食道滑下去，暖了胃，也暖了心里某个角落。
“这手札，”沈砚舟指了指那页她昨晚补的字，“讲的是什么？”
“一个清代女子的日常。”林微言放下勺子，用纸巾擦了擦手，“绣花，品茶，侍弄花草，偶尔写诗。没什么惊天动地的大事，就是很平常的生活。但她写得……很细腻。”
她翻到前一页，指给他看：“你看这里，她写雨后的栀子——‘夜雨初霁，庭中栀子开三两朵，香
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