肯掉一滴眼泪。
沈砚舟的心像被什么东西狠狠攥住，疼得他喘不过气。他看着她泛红的眼眶，看着她强装冷漠的脸，喉咙里像堵了一团浸了水的棉花，千言万语，竟一句也说不出来。
他不能说。
不能说当年他签下那份合**议时，是怎样的心如刀割。不能说他在国外的五年，是怎样靠着她留在他书里的那枚拓印书签，熬过无数个不眠的夜晚。不能说他这次回来，就是为了她。
所有的苦衷，所有的隐忍，都像被层层包裹的线装书，不能轻易拆开，怕一拆开，里面的过往，就会碎得一塌糊涂。
廊下的雨还在淅淅沥沥地下着，案几上的牛皮纸袋子还在冒着热气，豆腐脑的香气弥漫在空气里，却带着一种说不出的酸涩。
沈砚舟缓缓松开了手，指腹不经意间擦过她手腕上的疤痕，触感细腻，却像烙铁一样，烫得他指尖发麻。他后退一步，拉开两人之间的距离，目光沉沉地看着她：“我知道，我欠你一句道歉。也知道，五年的时间，不是一句道歉就能抹平的。”
他顿了顿，声音低哑：“但我希望你能给我一个机会，一个……让我弥补的机会。”
林微言别过脸，不去看他的眼睛。她怕自己一看，就会忍不住心软。她捡起案几上的软毛刷，重新蹲下身，却再也没有心思去拂那本《诗经》。她的指尖在发抖，连呼吸都带着颤音。
院子里的老槐树，被雨水打落了一地的叶子。一片枯黄的槐树叶，顺着风，飘落在她手边的《诗经》上，恰好落在“执子之手，与子偕老”那一页。
沈砚舟看着她微微颤抖的背影，喉结滚动了一下，终究是没有再说什么。他转身，拿起案几上的牛皮纸袋子，脚步轻轻，像怕惊扰了什么。走到院门口时，他停住脚步，回头看了一眼廊下的身影，声音轻得像叹息：“豆腐脑会凉的。我放在门口的石墩上了。”
说完，他推开门，走进了雨幕里。
脚步声渐渐远去，消失在雨丝里。
林微言蹲在廊下，直到听不见任何声音，才缓缓抬起头。院门口的石墩上，那个牛皮纸袋子安安静静地躺着，热气已经淡了不少。雨丝打在袋子上，晕开浅浅的水痕。
她的目光落在那本《诗经》上，落在那片槐树叶上，眼眶终于忍不住，漫上一层温热的水汽。
五年了。
她
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