一种说不上来的味，像是铁锈，又像是潮湿的木头，有时候还混着一股苦丝丝的药味。
它不喜欢那个味道。
因为那个味道越来越浓的时侯，老李的咳嗽声就会越来越密。
进屋的时候，老李又咳了。
他扶着门框，咳嗽从胸腔里闷闷地滚出来，像是有人在敲一口破钟。阿黄站在他脚边，仰头看着他的脸，那张脸因为咳嗽涨得通红，脖子上的青筋鼓起来，像一条条蚯蚓。
咳嗽停下来之后，老李喘了好一会儿，用袖子擦擦嘴角，低头看见阿黄正盯着他看。
“没事。”他说，声音沙哑得像磨刀石，“呛着了。”
阿黄不相信。
它知道不是呛着了。呛着了的咳嗽不是这样的。它见过老李被烟呛着的样子，咳几声就好了，脸也不会红成这样。这种咳嗽是从很深的地方翻上来的，像是有什么东西在胸腔里盘踞着，每次发作都要把老李的力气抽走一大截。
老李在藤椅上坐下来，阿黄挨着他的脚趴下，下巴搁在他的布鞋面上。那双布鞋已经穿了好几年，鞋底磨薄了，鞋面上打了补丁，是老李自己缝的，针脚歪歪扭扭的，像一行醉汉的脚印。
屋里安静下来，只听见风从门缝里挤进来的声音，呜呜的，像谁在哭。煤炉上的水壶咕嘟咕嘟地响着，冒出的白气在空气里画了几个圈，就散掉了。
老李点了一根烟，吸一口，又咳起来。
这次的咳嗽比刚才更凶，像夏天的闷雷，一声追着一声，滚成一团。老李弯下腰，一只手撑着膝盖，另一只手捂着嘴，肩膀一下一下地耸动。阿黄站起来，用脑袋去顶他的手肘，喉咙里发出呜呜的声音。
它的心跳得很快。
每次老李这样咳嗽的时候，它就害怕。那是一种说不清楚的害怕，像打雷的时候缩在窝里一样，浑身的毛都竖起来，心里有个声音在喊：不对劲，不对劲。
它不懂什么叫“病情恶化”，也不懂什么“肺部的阴影在扩大”，但它能从空气里闻到那种越来越浓的苦味，能从老李的呼吸里听见那些细碎的、潮湿的声响，像冬天的烂泥地里踩出的水泡。
老李终于止住了咳嗽。
他靠在藤椅上，闭上眼睛，胸口剧烈地起伏着。额头上沁出一层细密的汗珠，在昏黄的灯光下亮晶晶的，像秋天的露水。
阿黄把脑袋搁在他的膝盖上，感觉到他的腿
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