霜降过后，院子里的梧桐开始落叶了。
阿黄趴在门槛内侧，脑袋搁在前爪上，眼睛半睁半闭。阳光从门缝里斜斜地切进来，在它金黄色的皮毛上画出一道明亮的界线。它的耳朵偶尔抖动一下——巷子里有收废品的吆喝声，有谁家孩子在哭，有自行车铃铛叮铃铃地响过去。这些声音它都熟悉，熟悉到可以在梦里分辨出哪一声是老李的脚步声。
但老李的脚步声没有响起来。
老李在藤椅上睡着了。
那把藤椅是老李的宝贝。扶手被磨得油亮油亮的，坐垫上有一个凹陷的坑，刚好装下老李瘦削的身子。藤椅摆在堂屋靠窗的位置，冬天阳光能照到，夏天穿堂风能吹到，是老李自己挑的“风水宝地”。每年入秋，老李会给藤椅铺上一块旧棉垫，说是“人老了，骨头硬，得软和些”。
今天那块棉垫歪了。
阿黄抬起头，看了看藤椅上的老李。老李歪着身子，脑袋耷拉在一边，嘴角有一丝口水淌下来，洇在肩膀上那一块洗得发白的蓝布上。他的呼吸很重，呼噜呼噜的，像阿黄在雨天里踩到的泥浆。右手垂在藤椅扶手外面，手指微微蜷着，掌心朝上，像是在等谁把手放进去。
阿黄站起来，伸了个懒腰，四只爪子在青砖地上刨了刨，然后慢悠悠地走到藤椅旁边。
它低头嗅了嗅老李垂下来的那只手。
那手上有一股药味。
不是去年秋天熬的枇杷膏那种甜丝丝的药味，而是一种更刺鼻、更陌生的味道。这味道是一个月前开始出现的，跟着一堆白色的小药瓶一起进了家门。从那以后，老李的手就变冷了——不是冬天冻红的那种冷，而是一种从骨头里往外渗的凉，阿黄用舌头舔过，舔了很久都舔不热。
阿黄在老李手边趴下来，把下巴搁在他的掌心里。
掌心的纹路很深，像老李带它走过的那条护城河的河床。沟沟壑壑的，藏着一辈子的铁锈和烟草。
阿黄还记得第一次跟老李去护城河的情景。
那是它被捡回来的第三天。老李用一根旧麻绳拴着它，绳子的另一头攥在手里，攥得不紧，松松垮垮的，像是怕勒疼它。河边的柳树正抽新芽，风一吹，漫天的柳絮像下雪。阿黄从没见过柳絮，吓得往老李腿后躲。老李就笑，蹲下来，粗糙的手掌捂住它的眼睛，说：“傻狗，这是柳絮，不咬人。”
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