却突兀地耸起。他伸出的手枯瘦，青筋盘虬，皮肤粗糙，抚过阿黄的头顶时，带着熟悉的、让人安心的粗粝感。
“外头的雨……还没停？”老李问，目光有些涣散。
阿黄不会回答，只是将温热的鼻尖更深地埋进他掌心，轻轻地蹭了蹭。
“冷了吧？”老李撑着床，慢慢坐起身，这个简单的动作让他喘息了片刻。他靠在床头，缓了口气才接着说，“去……去把你窝里那条旧毯子叼来，铺在藤椅上。你那窝，天冷了，不顶事。”
阿黄没动。它凝视了老李几秒，忽然转身出了卧室。但它没有走向墙角那个铺着旧棉絮的狗窝，而是径直去了厨房。它记得，每个湿冷的雨天，老李总会为它升起灶火，用那只小铝锅，熬一锅暖暖的小米粥。粥总是熬得稠稠的，最上面会结一层诱人的米油。老李每次都会先把那最稠、最香的部分，仔细舀到它的破瓷碗里。
厨房里一片清冷，锅灶寂静。阿黄在灶台前转了两圈，用湿凉的鼻头碰了碰冰冷的锅盖，又碰了碰那个圆形的煤气开关。它不会拧开那蓝色的火焰，但它记得那火焰的模样，记得锅里热气升腾时，老李被氤氲的侧脸。
它回到卧室，重新将前爪搭在床沿，静静望着老李。
老李看懂了。他扯动嘴角，想笑，却又引出一阵剧烈的咳嗽，咳得他弯下腰去。好容易平息，他无奈地摇头，眼中却漾开一丝浑浊的暖意。
“你呀……是馋粥了？”他哑着嗓子，“今天……身上实在没力气。等明天，明天雨要是停了，一准儿给你煮，行不？”
阿黄依旧看着他，目光执着，一眨不眨。
老李长长叹了口气，终究还是掀开被子，双脚探向地面。落地时身体晃了晃，他急忙扶住床头柜，站稳了，才慢慢套上那双鞋底几乎磨平了的旧塑料拖鞋。
“你这家伙……最会磨人。”他低声说着，责备的语气里没有半分火气，手又一次落在阿黄头顶，揉了揉。
他挪着步子走向厨房，每一步都显得迟缓而沉重。阿黄紧紧贴在他腿边，几乎绊着他的脚，每一步都跟着，像一个沉默而忠诚的护卫，用身体随时准备承接可能的倾颓。厨房的拉线灯泡被拽亮，投下昏黄黯淡的光，照亮了油腻的灶台、斑驳的水槽和颜色暗淡的碗柜，一切都蒙着岁月沉积的尘垢。
老李舀
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