雨停了，寒意却更重了。
风从窗缝门隙里钻进来，带着湿漉漉的刺骨凉意，悄无声息地填满了屋子的每个角落。煤油灯的火苗被风吹得左右摇晃，光影在墙壁上拉长又缩短，像个不安分的、随时会熄灭的幽灵。
老李的手在阿黄头上停留了很久，久到阿黄几乎以为他又要睡着了。但那手指始终带着一种清醒的、缓慢的抚摸节奏，指尖的凉意透过毛发，渗进皮肤。
终于，老李收回手，撑着藤椅扶手，很慢很慢地站了起来。他的动作迟缓而吃力，像是生了锈的机器，每一个关节都在发出无声的**。站起来后，他扶着椅背，微微佝偻着背，喘息了几下，才拖着步子，朝墙角那个小小的煤炉走去。
炉子里的炭火几乎要灭了，只剩下最底层几点暗红色的余烬，在灰白色的炭灰里苟延残喘，散发着微弱到几乎感觉不到的热量。
老李蹲下身，这个简单的动作让他又闷咳了两声。他从旁边一个破旧的竹筐里，拿出几块黑漆漆的蜂窝煤，用火钳小心翼翼地夹起一块，对准炉口，试图放进去。但他的手腕抖得厉害，蜂窝煤在炉口边缘磕碰了好几下，发出清脆的碰撞声，煤灰簌簌落下，才终于对准了位置，放了进去。
他又夹起第二块，动作更慢了，额头渗出细密的冷汗。阿黄走到他身边，仰头看着他，喉咙里发出低低的呜咽，似乎想帮忙，却又不知道该做什么。
第二块煤放进去时，火钳不小心碰歪了第一块，两块煤卡住了，没完全落下去。炉口被堵住，本就微弱的空气流通更差了，那几点余烬的红光以肉眼可见的速度黯淡下去。
老李僵在那里，保持着弯腰的姿势，胸口起伏着，呼出的气在冰冷的空气里凝成白雾。他没有马上再动，只是看着那即将熄灭的炉火，眼神里有一种近乎麻木的疲惫。
阿黄急得用鼻子去拱老李的小腿。老李被它拱得一晃，回过神来，深吸一口气，再次拿起火钳，这次他不再尝试添加新煤，而是试图把堵住的那两块煤调整好位置。但煤块又硬又滑，他的力气不够，火钳在煤块间徒劳地滑动，发出刺耳的摩擦声。
试了几次都没成功，老李的动作越来越急躁，呼吸也越来越粗重。终于，在一次用力过猛的尝试后，火钳脱手，“哐当”一声掉在地上。老李自己也
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