海风卷着咸腥的湿气，把码头上的沙尘扬得漫天都是。
蒙特雷的简易码头，其实就是几根插入海沙的烂木桩，上面草草铺了几块发霉的破木板。
这几根在风雨里飘摇了几十年的烂木头，今天算是倒了大霉，正承受着它们这辈子都没见过的“大阵仗”。
几艘悬挂着日月龙旗的蒸汽小艇，突突突地喷着白烟，在海面上划出几道白色的浪痕，径直冲向码头。
码头上，何塞带着他那几十个如同叫花子一般的部下，站得笔直。
尽管他们的腿肚子在打颤，尽管他们手中的武器看起来更像是烧火棍。
但此刻，他们还是死撑着那点属于西班牙王国的最后体面。
“来了……”
神父何塞紧紧握着胸前那枚已经发黑的银质十字架，嘴唇哆嗦着念念有词。
他那双浑浊的老眼在逼近的小艇和阴沉的天空之间乱瞟，也不知是在求上帝保佑和平，还是在做临终前的最后忏悔。
蒸汽小艇在离码头还有十几米的地方开始减速，随后在一阵令人牙酸的摩擦声中，小艇稳稳靠上了栈桥。
紧接着一群身着赤色笔挺制服的海军陆战队士兵，利索地跳上了码头。
黑色高筒皮靴踩在腐朽的木板上，发出沉重而整齐的“咚咚”闷响。每一下，都像是踩在何塞的心口上。
他们手里的步枪枪管黑亮，刺刀在加利福尼亚耀眼的阳光下，晃得人睁不开眼。
那种武装到牙齿的精良，那种从骨子里透出来的漠视生死的彪悍劲儿，让何塞下意识地缩了缩脖子。
这才是军队。
相比之下，自己身后这帮连裤子都快穿不上的家伙，简直就是一群拿着烧火棍的难民。
紧接着，一名肩膀上扛着两杠一星的中校军官，在一群卫兵的簇拥下走了上来。
他带着几分挑剔的目光，扫视着眼前这群西班牙人。
那种目光，何塞很熟悉。
当年在墨西哥城，那些高高在上的大贵族去牲口市集挑选奴隶时，用的就是这种眼神。
“我是大明皇家海军陆战队第一旅第一团团长，李彪。”
军官走到何塞面前，操着一口口音浓重但勉强能听懂的西班牙语开了口。
“谁是这里的头儿？”
何塞深吸一口气，强忍着内心的恐惧，向前迈出一步，敬了个还算标准的军礼。
“我是何塞·安东尼奥上尉，蒙特雷卫戍司令。阁下……你们是
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