实有几分撕心裂肺的架势。
然而，三百多守江人依旧面无表情。
江婆拄着木杖，浑浊的眼睛里甚至透出一丝……嫌弃。
胖三的哭声戛然而止。
完了。
职业生涯的滑铁卢。
这群人根本没有艺术细胞。
“八爷，这……这不行啊。”他哭丧着脸，凑到陈义身边，“他们比大坝的混凝土还能扛，我这点业务能力，撬不开他们的嘴啊。”
陈义的目光一直锁定着下方平静无波的江面。
那平静之下，是足以吞噬一切的恐怖。
他没有回头，只是淡淡地说：“那就用他们懂的方式。”
话音未落，江婆向前蹒跚一步。
她没有看胖三，也没有看任何人。
她那双看过百年潮起潮落的眼睛，望向了自己守护了一生的万里长江。
她没有嚎啕，甚至没有流泪。
她只是轻轻地，用一种古老、沙哑、仿佛从河床淤泥里挖出来的调子，哼唱了起来。
“……江水长，埋骨乡，阿哥去，莫回头……”
那是一首无比简单的歌谣。
没有华丽的辞藻，没有复杂的旋律。
这是一个妻子送别丈夫，一个母亲送别儿子时，哼唱的送魂曲。
歌声很轻，却像一柄无形的重锤，瞬间砸在了每个守江人的心上。
他们想起了自己的爷爷，在某次与风浪的搏斗中，被卷入旋涡，再也没能回来。
他们想起了自己的父亲，为了救一个失足落水的孩子，沉入了冰冷的江底。
他们想起了自己的兄弟，在一次巡江时，小船被暗流打翻，尸骨无存。
一代又一代，这片江水养育了他们，也吞噬了他们。
他们的血脉与这条江早已融为一体，他们的悲伤，也与这条江一样，深沉，无言。
一个满脸胡茬的中年汉子，第一个没忍住，肩膀剧烈地耸动起来，压抑的呜咽从喉咙里挤出。
一个，两个……
很快，压抑的哭声连成一片。
他们没有捶胸顿足，只是蹲在地上，像一群受伤的野兽，发出低沉而痛苦的鸣咽。
那不是表演。
那是积攒了几代人的，最纯粹、最沉重的悲恸。
胖三呆住了。
他第一次明白，真正的悲伤，不需要技巧。
他默默地退到一旁，看着这群沉默的汉子用最质朴的方式宣泄着刻在骨子里的痛。
他忽然觉得自己的“专业”是那么可笑。
他也被这股悲伤感染，眼圈一红，想起了自己早
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