比看着自己的儿子流血更重要？
帝皇没有解释。他只是转身离开，把背影留给了荷鲁斯，把这片无尽的黑暗留给了荷鲁斯。
“他走了，艾泽凯尔。”
荷鲁斯的声音低了下来，带着一种深深，被压抑的怨恨。
“他回到了那个金碧辉煌的皇宫里，躲在喜马拉雅山脉的地下实验室里。”
“他把战争扔给了我们。把流血，牺牲，肮脏的政治博弈，统统扔给了我们。”
“然后，他让泰拉议会的那群凡人——那群连爆弹枪怎么开都不知道的官僚，来对我们指手画脚，来审计我们的弹药消耗，来质疑我们的战术决定。”
阿巴顿沉默着。他能感受到战帅身上散发出的那种实质性的愤怒。那是被背叛，被轻视的愤怒。
“我是战帅。”
荷鲁斯抬起头，看向墙壁上那幅巨大，描绘着帝皇与众原体并肩作战的油画。
“我是他的长子。我是他的代理人。”
“但他甚至不愿告诉我……为什么。”
“为什么他要离开？为什么他要躲起来？为什么他不再回应我的星语通讯？”
一种被抛弃的孤独感，像是一条冰冷的毒蛇，顺着荷鲁斯的脊椎蜿蜒而上，缠住了他的心脏。
就在这时。
嗡————
一阵极其微弱，频率却高得可怕的耳鸣声，毫无征兆地在荷鲁斯的脑海深处炸响。
不是听觉。
是感知。
周围的光线似乎黯淡了一瞬。空气中的温度骤降，呼出的气体变成了白雾。
圣所角落的阴影仿佛活了过来，开始不自然地蠕动，拉长。
“……他抛弃了你……”
一个声音。
不，那是无数个声音重叠在一起的低语。湿滑，粘稠，像是腐烂的肉块在摩擦。
“……他把你当成工具。就像是一把用钝了的斧头……”
“……他嫉妒你的光芒。他在泰拉建立新的帝国，一个不需要原体，不需要战士的帝国……”
“……只有我们……才真正懂你……荷鲁斯……”
“谁？！”
荷鲁斯猛地转身，动作快得拉出了残影。
他的手本能地抓向腰间，却抓了个空——他没有带武器。
他那双金色的眼睛死死盯着圣所的角落，瞳孔收缩成针芒，杀意沸腾。
“出来！刺客！灵能者！”
圣所里空无一人。
只有阿巴顿一脸错愕地看着他，手已经按在了腰间的动力剑柄上。
“战帅？您怎么了
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