神经连接终端的插头从后颈拔出，发出一声湿润的、令人不适的轻响。
李昂猛地向前佝偻着身子，大口喘息。
肺叶像风箱一样剧烈起伏，贪婪地吞噬着创作舱内带有淡淡消毒水味的冷空气，试图驱散脑海中那股挥之不去的混合了焦尸、硫磺和数亿加仑鲜血的恶臭。
耳边那震碎星河的“WAAAGH！”怒吼消失了。
链锯剑切开骨骼的刺耳摩擦声消失了。
数百万凡人辅助军在泥泞战壕中临死前呼喊母亲的绝望呐喊，也消失了。
世界重归寂静。
只有维生系统发出的单调嗡鸣，像是在为那场刚刚结束的星际屠杀默哀。
李昂没有立刻动弹。他的手指还在微微抽搐，那是长时间操控庞大舰队群进行微操留下的神经幻痛。
他静静地靠在椅背上，看着眼前那行代表推演结束的淡金色字样，眼神深邃如渊，仿佛还倒映着乌兰诺主星爆炸时那刺瞎双眼的强光。
结束了。
这场确立人类银河霸主地位的战役，终于落下了帷幕。
但他感觉不到丝毫的喜悦，只有一种被彻底掏空后的疲惫与虚无。
不是荣耀，不是权柄，而是无穷无尽的算计，是将一个个活生生的人变成一个个冰冷的战损数字时，那种必须保持的、近乎非人的麻木。
此时此刻，现实世界。
《创世纪》的主会场陷入了一种诡异的令人窒息的死寂。
那不是冷场，那是数亿观众在目睹了一场超出他们认知极限的“工业化屠杀”后，生理性的失语。他们被那宏大的暴力压得喘不过气来。
足足过了一分钟，才有人从干涩的喉咙里挤出一声惊叹。
紧接着，声浪如同溃堤的洪水，瞬间淹没了整个场馆。
镜头切向解说席。
“呼……呼……”
汉克粗暴地扯开了自己的领带，扣子崩飞了一颗。
他的衬衫已经被冷汗浸透，紧紧贴在后背上。
这位前战术冠军的手在剧烈颤抖，他试图端起水杯，却把水洒了一桌子。
“各位……我……我不知道该用什么词来形容。”
汉克的声音沙哑，带着金属摩擦般的质感，透着一股发自肺腑的战栗。
“我解说过上千场战争推演。我看过魔法文明的禁咒对轰，也看过机械文明的舰队骑脸。但那些……那些都像是橱窗里的精美模型，是易碎的玩具。”
他指着大屏幕上那张定格的画
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