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林默涵独自坐在黑暗中，许久，从贴身的衣袋里取出女儿的照片。照片已经有些磨损，边缘起了毛边，但小女孩的笑容依然清晰。她穿着碎花裙子，扎着两个羊角辫，对着镜头笑弯了眼睛。照片背面是妻子娟秀的字迹：“晓棠两岁，摄于上海外滩。”
两年了。他离开时女儿四岁，现在应该六岁了，该上小学了。她还会记得爸爸的样子吗？妻子是不是每天指着照片告诉她，爸爸在很远的地方工作，等完成任务就回家？
窗外的月亮很圆，快到中秋了。林默涵想起去年中秋，他一个人躲在阁楼里发报，楼下传来陈明月和邻居赏月的笑声。那一刻的孤独，比任何酷刑都难熬。
但他不能回头。从他踏上台湾这片土地的那一刻起，就没有回头路了。就像海燕，一旦起飞，就只能迎着风暴前进，直到抵达彼岸，或者葬身大海。
凌晨三点，林默涵终于伏在桌上沉沉睡去。梦里，他回到了上海的家，女儿扑进他怀里，妻子在厨房里做饭，炊烟袅袅。那是他永远回不去的平凡人生，也是支撑他走过每一个漫漫长夜的微光。
窗外，高雄港的灯塔旋转着，光束划过夜空，为远航的船只指引方向。但在这片被海峡分割的土地上，多少人就像迷失的航船，在历史的迷雾中寻找归途。
天快亮了。明天太阳升起时，一切将见分晓。
（第一百九十一章完）