开火。
老周和酸菜汤站在一旁，看得目瞪口呆。
十分钟后，锅盖掀开，一股白气升腾而起。巴刀鱼用铲子将生煎铲起，装盘，撒上芝麻和葱花，推到两人面前。
“尝尝。”
酸菜汤迫不及待地夹起一个，咬了一口——然后愣住了。
“这……这味道……”
老周也尝了一个，脸色变了。他看看手里的生煎，又看看巴刀鱼，嘴唇颤抖，半晌说不出话。
酸菜汤咽下那口生煎，难以置信地看着巴刀鱼：“你怎么做到的？你从来没做过生煎，怎么可能一次就做出跟老周一模一样的味道？”
巴刀鱼看着他，缓缓道：“不是一模一样。”
“啊？”
“老周的生煎，是用配方做的。”巴刀鱼道，“我这个，是用记忆做的。”
他低头看着手里的生煎包，眼眶发红：“我刚才吃老周的生煎时，想起了我母亲。不是我小时候的记忆，是我从来没见过的那一面——她在厨房里忙碌的样子，她调馅时的专注，她看着锅里生煎时脸上的期待。”
他顿了顿，声音有些哽咽：“那不是我吃出来的，是她留给我的。她把这味道，刻在了我的血脉里。只是我一直没发现，直到今天，老周帮我打开了那把锁。”
酸菜汤听得似懂非懂，但他明白了一件事——巴刀鱼，突破那道门槛了。
老周看着巴刀鱼，眼中满是复杂的神色。他拍了拍巴刀鱼的肩膀，轻声道：“你妈要是知道你现在这样，一定很高兴。”
巴刀鱼点点头，没有说话。
走出老周的店时，已经是中午。阳光照在身上，暖洋洋的。巴刀鱼站在街边，看着来来往往的人群，忽然觉得，这座城市变得不一样了。
他能感知到每个人的情绪，不是通过读心，而是通过他们身边萦绕的“味道”——那个匆匆走过的上班族，身上带着咖啡的苦涩和焦虑的酸；那个推着婴儿车的年轻妈妈，散发着牛奶的香甜和温柔的暖；那个蹲在路边抽烟的老人，弥漫着岁月的陈酿和淡淡的孤独。
这就是“溯源汤”的真谛。
不是追溯食材的源头，而是追溯人心的源头。
“巴刀鱼。”酸菜汤的声音从身后传来，“你现在能过了吧？”
巴刀鱼回过头，笑了笑：“能了。”
两人并肩走在老街上，阳光把他们的影子拉得很长。
远处，协会训练场的钟声响了起来
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