的人一样。
达拉斯体育周刊给他的薪水只有ESPN时期的四分之一，而且还是报道女子篮球，但至少是个新开始。
“到了，二十块五。”
司机的声音将他拉回现实。
麦克斯付了车费，拎着公文包站在火车站前。
冷风穿过广场，吹乱了他已经稀疏的头发。
他看了看表——九点四十五，还有一个多小时发车。
也许他该找个地方喝一杯，为这糟糕的一天，也为未知的明天——但是他没钱。
就在这时，引擎的轰鸣声从右侧传来。
麦克斯转头，看到一辆锈迹斑斑的福特轿车像失控的野兽般冲上人行道，直直朝他撞来。
世界在那一刻变得异常清晰却又无比缓慢——他看清了驾驶座上那个戴着黑色头套、只露出鼻子和嘴巴的男人；
看清了方向盘上那双戴着黑色皮手套的手；看清了右手腕上从手套边缘露出的皮肤是黄色。
然后时间突然加速。
撞击的瞬间，麦克斯感觉自己的身体像布娃娃一样被抛向空中。
公文包脱手飞出，相机和录音笔散落一地。
他听到自己骨头断裂的声音，却奇怪地感觉不到疼痛。
十米，十五米——他重重摔在冰冷的水泥地上，半边脸都被粗糙的地面摩擦，血肉模糊，视线模糊，呼吸变得困难。
福特车没有停下。
它调整方向，车轮碾过麦克斯的双腿。
这一次，疼痛如潮水般淹没了他，他张开嘴想要尖叫，却只吐出一口鲜血，心肺破裂，正在让他窒息。
车门打开，那个戴头套的男人摇摇晃晃地走下来，身上湿哒哒的，往下滴着水。
即使隔着空气，麦克斯也能闻到他身上浓重的酒精味，但是男人的眼睛清明，分明没有喝酒。
男人环顾四周，然后抬头望向天空——这个动作如此刻意，仿佛在留恋人间。
麦克斯用尽最后的力气转动头部，顺着男人的视线看去。
火车站上方的监控摄像头红灯闪烁，但角度明显避开了事故现场。
这不是意外，垂死的麦克斯突然明白。
这是一场精心策划的谋杀。
男人走近麦克斯，从口袋里掏出一包香烟和打火机。
他蹲下身，与麦克斯四目相对。
在头套的开口处，麦克斯看到一双冰冷的、毫无醉意的眼睛。
“谢谢你。”
男人低声说，声音嘶哑得像砂纸摩擦：“让我孩子能长大。”
打火
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