愣在门口，一时不知道该说什么。
就在这时，楼梯间传来咚咚咚的脚步声。王硕从拐角处探出半个身子，额头上还有汗，手里拎着个菜篮子：
“妹子！你可别信他！什么‘我做了点吃的’——这小子为了找你，把整个城市能住人的地方都翻了个遍！”
他晃了晃篮子：“我今天买了条鲜鱼，打算红烧。你要是方便的话……”他看了看吴协，又看了看我，“过来一起吃个饭？”
吴协耳朵尖有点红，小声补充：“就……就吃顿饭。吃完我送你回来。”
我站在门框边，看着他们。
一个头发乱糟糟、眼睛亮晶晶地等着我答应，一个拎着菜篮子在楼梯口嚷嚷。阳光从楼道尽头的窗户斜斜照进来，空气里有灰尘轻轻浮动。
那一刻，我突然不知道该怎么像以前那样，说一句“不用了”，然后关上门。
后来，我就跟着他们走了。
——那一去，就真的没再离开过。
他们住在一个老式公寓里。客厅里堆着各种稀奇古怪的东西——吴协从各地带回来的石头、拓片，胖子收来的旧物件。有点乱，但总是干净的。
窗户朝南。每天早上，阳光会准时爬过窗台，先在吴协常坐的那把旧藤椅上停一会儿，然后慢慢铺满半个客厅。
胖子总变着花样做饭。今天炖汤，明天包饺子，后天说要研究新菜式。厨房里总是热热闹闹的。
吴协喜欢坐在窗边的藤椅上看书。有时候是古籍，有时候是小说。看到有趣的地方，他会抬头，眼睛弯起来：“张翎，你看这段……”
我就坐在旁边的沙发上，擦我的刀，或者只是看着窗外发呆。
好像就这样住下来，也没什么不好。
甚至……挺好的。
……
阿执说，吴协不过是我漫长生命里的一个过客。
它说的其实没错。不，应该说，是吴协说的没错，我活得太久了，久到见过太多生死。他的人生，在我眼里短得像一瞬。
按照张家的训练，我应该很擅长处理这种“告别”。我有方法，可以把情绪在最短的时间里剥离、然后释怀。
更何况，忘记，对我来说从来不是难事。
以前送走那些伙伴，我都是这么做的。转身，离开，不回头。
可是这次，当我想象吴协也有一天会离开时——我突然发现……
我好像…舍不得。
我不想用那些技巧，不想释怀，不
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