“截肢！必须马上截肢！”
一声充满了绝望与焦躁的法语咆哮打破了死寂。
说话的是一位身穿黑色传教士长袍、胡须花白的法国耶稣会士，同时也是宫廷御医的白晋。
此刻，他满头大汗，手里紧紧攥着一把闪着寒光的精钢骨锯，双眼通红地盯着病床上的少年。
躺在病床上的，正是那个一个月前还在午门外意气风发的英国公爵之子——查尔斯·霍华德。
此时的查尔斯，早已没了那日的贵族风仪。
他面色惨白如纸，嘴唇干裂，高烧让他处于半昏迷的谵妄状态，口中不断呢喃着“上帝”与“妈妈”。
而他的右臂，自手肘以下已经肿胀成了紫黑色，伤口处流淌着黄绿色的脓液，那股令人作呕的恶臭正是源于此。
这是在参观纺织厂新式蒸汽机时不慎造成的划伤，在这个抗生素匮乏的年代，一旦引发败血症或气性坏疽，死亡率几乎是百分之百。
“不能切！绝对不能切！”
病床边，几个同样年轻的留学生死死护住查尔斯，他们眼含热泪，用并不流利的汉语和英语哭喊着。
对于一个梦想成为工程师的贵族少年来说，失去右手，比死亡更残忍。
“让开！毒气已经攻心，再不锯掉这条胳膊，他活不过今晚！”白晋急得直跺脚，看向周围束手无策的大清御医，“你们倒是说话啊！中医的汤药灌下去根本压不住热度！”
几位老太医面面相觑，手里捏着银针，却迟迟不敢落下。
脉象洪大无根，这是亡阳之兆，确实是回天乏术了。
就在这千钧一发之际，医学院原本紧闭的厚重橡木大门被人从外面缓缓推开。
“谁说他活不过今晚？”
一个清润、慵懒，却带着无上威仪的声音，穿透了嘈杂与哭喊，清晰地落在每一个人的耳膜上。
这一声仿佛有着某种奇异的魔力，让原本躁动不安的病房瞬间安静下来，连空气中那股腐臭味似乎都被冲淡了几分。
众人回头望去。
只见门口逆光站着一人。
承祜身披一件纯白色的长款风衣——这是果西楚克根据他的描述，特意为医学院设计的“白大褂”改良版，剪裁修身，硬是在在这个时代穿出了一种神圣不可侵犯的禁欲感。
他没有戴冠，墨玉般的长发仅用一根明黄丝带随意束在脑后，几缕碎发垂落在鬓角，更衬得那张脸庞如琢如磨。
本章未完，请点击下一页继续阅读！