血的味道。
现在，废墟已经被清理干净了。
那个地下室的入口，也被填埋了。
“梁医生！”
一个声音从旁边传来。
梁文超转过头，看到一个工人朝他挥手。
三十多岁，黝黑的皮肤，穿着沾满灰尘的工作服。
他认识这个人，上个月来卫生所看过病，肠胃炎，吃了几天药就好了。
“早啊。”工人笑着说，露出一口白牙。
梁文超点了点头。
“身体怎么样？”
“好多了，好多了。”工人拍了拍肚子，“多亏梁医生的药，现在吃嘛嘛香。”
梁文超嗯了一声，继续往前走。
走了没几步，又有人和他打招呼。
“梁医生好。”
“梁医生早。”
“梁医生，我妈让我问您，上次开的药还要继续吃吗？”
梁文超一一回应，有的点头，有的简短回答几句。
他发现，这里的人都叫他“梁医生”。
不是“那个医生”，不是“卫生所的人”，而是“梁医生”。
带着一种尊敬，一种信任。
他想起三年前，在新加坡中央医院的时候，病人和家属也是这样叫他。
“梁医生”，“梁主任”，“梁教授”。
那时候他觉得这是理所当然的，他是顶级专家，被尊敬是应该的。
然后他失去了一切。
妻子死了，女儿失踪了，他被关在地下室里当“园丁”，照顾那些等待被摘取器官的供体。
三年。
三年里，没有人叫他“梁医生”。
南亚的人叫他“老梁”，或者干脆不叫名字，就是“喂”。
他以为他这辈子都不会再被人叫“梁医生”了。
但现在，在这个柬埔寨的偏僻港口，在这些搬货、卸船、干粗活的工人嘴里，他又听到了这个称呼。
梁医生。
他走到码头边，停下脚步。
海风吹过来，带着咸腥味。
一艘货船正在卸货，吊车把一根根红木原木从船舱里吊起来，放到码头上。
工人们在下面忙碌，绑绳、指挥、清点。
有人看到他，朝他点了点头，然后继续干活。
没有人大惊小怪，没有人围上来，就是很自然的一个点头。
像是同事之间的招呼，像是邻居之间的问候。
像是正常生活里，正常人之间的正常交流。
梁文超站在那里，看着这一切。
他想起刚才的手术。
那个工人的腿保住了。
如果是在别的地方，在那些没有医生的“匪窝”，那条腿肯定保
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