1986年的早春，纽约的空气还带着一丝凛冽的冬意。
维克托·李站在下榻酒店的落地窗前，俯瞰着逐渐苏醒的曼哈顿。
他的脸庞还残留着前几日‘锻炼’的痕迹——眉骨一道浅粉色的新疤，鼻梁似乎也比以前更倔强地微微隆起。
都是被橡胶棍子击打的。
但更重要的是，他的眼神变了，如今沉淀为一种更深沉、更专注的火焰——残酷的击打磨损增强训练，自己不仅仅是“大致恢复”了，而是从身心深处完成了一次淬炼。
“看什么呢，维克托？”
身后传来推广人弗兰基·邓恩沙哑的声音。
弗兰基是个老江湖，西装总是熨帖得一丝不苟，眼神里藏着数十年拳坛风雨磨砺出的精明与谨慎。
“看战场，弗兰基。”
维克托没有回头，声音平静，“另一个战场。”
弗兰基走到他身边，递给他一杯咖啡。
“纽约不是战场，今天只是开战前的仪式。记住，待会儿少说话，多微笑。记者们的镜头和问题大部分是冲着富里去的，你是配角，但这场结束，你就不会再是配角。”
维克托接过咖啡，抿了一口，苦味是不能习惯的。
“我知道。四十万对二十五万，WBO前任拳王对‘很能抗的年轻人’，这差价和名头，我懂。”
他的语气里没有不满，只有一种清晰的认知。
当初要求同等出场费，本就是弗兰基教他的谈判策略——漫天要价，坐地还钱。
最终拿到二十五万，对于一个刚从重伤中恢复、尚未有真正顶尖头衔的年轻人来说，已是弗兰基能争取到的极限。
“泰森·富里······”
弗兰基沉吟着，“他是一头野兽，但也是一头聪明的野兽。别被他场外的表演欺骗了。他的拳头，能要命。”
维克托终于转过身，眼中那簇火焰跳动了一下。
“他连胜利都没那么容易拿走。弗兰基，我挨过的拳头，是为了知道怎么让别人也挨上更重的拳头。”
弗兰基看着眼前的年轻人——那身与拳击手传统体型格格不入的、宛如移动堡垒般的400磅体重，以及那深藏在厚重脂肪和肌肉下的惊人耐力和逐渐显露的爆发力。
他知道维克托的特殊，但也深知前方的险恶。
“走吧，‘兽人’，”
弗兰基拍了拍维克托异常宽厚的背，用了点戏谑的语气缓解紧张，“该去会会
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